Somos todos fantoches

2012-01-10T18:19:00.001-08:00

eu desejo coisas muito boas pros que estão, pros que vieram e virão.

porque a vida é um suceder de pessoas.

desejo coisas muito boas

2012-01-06T16:21:00.001-08:00

Eu desejo coisas muito boas pra quem eu amo, independentemente de estarmos no final ou começo de um ano. Desejo que eles cresçam todos os dias. Gosto mais quando aprendem com o sucesso que com os sofrimentos. Não curto, não gosto, não simpatizo com uma pedagogia do sofrimento que só nos torna mais desconfiados de nós mesmos. Nunca aprendi com a dor. Na verdade, ninguém sabe muito bem o que fazer com ela e, para torná-la um pouco mais utilitária, fala-se de um suposto "processo de aprendizado".

Gosto da felicidade e de sua capacidade de aguçar sensibilidades. Curto demais a pedagogia empírica do "carpe diem". Sempre aprendemos mais com a vida quando a vemos como um instante único, a se despedaçar no ar. Por isso desejo coisas tão boas para as pessoas que amo. Porque quero que elas vivam comigo hipersensibilidades. Porque penso no poder libertador de ver a mesquinhez do homem como um desperdício de tempo.

Desejo isso pra quem eu amo. Atraio pessoas assim. Me despeço, também, dos que não alcançam a magnífica história da pedagogia da felicidade. Largar os traumas, inutilizar as dores, abandonar o que há de estoico dentro de si é pra poucos. Cultivar a dor, pra mim, dá noia. Viu?

coisas que se faz

2012-01-06T15:55:00.001-08:00

comer e deixar no prato

falar mal do vizinho

negar uma esmola

matar uma lagartixa

sair da dieta

responder a mãe

boicotar a academia

brigar com o irmão

estourar o cartão

falar palavrão

negar uma festa

dar um fora

sair sem se despedir

fingir e sorrir

comer um docinho

beber e beijar um feinho

algumas coisas não se faz.

coisas que me dariam medo de mim, se eu fosse capaz.

já dizia vovó: em terra de doido, quem tem juízo é feliz.

considerações finais sobre o boy magia

2011-12-06T18:04:00.000-08:00

magia é feitiço: tem efeito, mas depois passa.

magia é perfume: tem cheiro, mas depois passa.

magia é encanto: deixa tonto, mas depois passa.

magia é divino: abençoa, mas depois passa.

magia é profano: subverte, mas depois passa.

magia é filosofia: aprofunda-se, mas depois passa.

magia é como gripe, verão e elevador:

vem, mas depois passa.

preciso dizer mais alguma coisa?

2011-12-03T18:58:00.000-08:00

o que emana da pele nos dias de sol é sagrado.

agradecimentos, hoje, à bendita luz solar.

e ao corpo humano.

coringa

2011-12-03T18:32:00.000-08:00

um jogador cansado ela pediu que ele fosse. entregasse as cartas, desse fim à interminável partida, esquecesse os parceiros, desistisse do lance final... chega da contagem dos números, seleção de naipes, combinação de cores. a vida é mais, homem. vem pra cá. deixa disso. conjunção de almas não é truque numérico do carteado. não é pensado. só acontece. sai do quadrado e vem pra desordem do mundo real, ela disse. ele fez que não. jogo é jogo. ouro com ouro. copas com copas. ela rebateu: ouro com espadas ou copas ou paus... tanto faz! sai da mesa. abandona essa ocupação besta, rapaz. vem pra cá. ele titubeou. fez que sim. jogou fora todas as cartas do baralho. no outro dia, pela manhã, ela encontrou um coringa no bolso da sua calça. é. o coringa ele jamais abandonaria.

El libro de los abrazos

2011-11-24T05:14:00.000-08:00

"No tengo ningún dios. Si lo tuviera, le pediría que no me deje llegar a la muerte: no todavía. Mucho me falta andar. Hay lunas a las que todavía no ladré y soles en los que todavía no me incendíe. Todavía no me sumergí en todo los mares de este mundo, que dicen que son siete, ni en todos los ríos del Paraíso, que dicen que son cuatro. En Montevideo, hay un ninõ que explica:

- Yo no quiero morirme nunca, porque quiero jugar siempre"

"A veces me reconozco en los demás. Me reconozco en los que quedarán, en los amigos abrigos, locos lindos de la justicia y bichos voladores de la belleza y demás vagos y mal entretenidos que andan por ahí y por ahí seguirán, como seguirán las estrellas de la noche y las olas de la mar. Entonces, cuando me reconozco en ellos, yo soy aire aprendiendo a saberme continuado en el viento"

"Estoy desnudo. Dueño de nada, dueño de nadie, ni siquiera dueño de mis certezas, soy mi cara en el viento, a contraviento, y soy el viento que me golpea la cara"

"Había buen vino. Sentados, en rueda, los amigos compartíamos el vino y los camarones y la mar que se abría, libre y luminosa, a nuestros pies. Mientras ocurría, esa alegría estaba siendo ya recordada por la memoria y soñada por el sueño. Ella no iba a terminarse nunca, y nosotros tampoco, porque somos todos mortales hasta el primer beso y el segundo vaso, y eso lo sabe cualquiera, por poco que sepa"

- GALEANO

memórias

2011-11-20T15:45:00.000-08:00

ainda lembro a nossa antiga felicidade

o quarto grande

os lençois amassados

a água gelada

o cheiro de mato.

ainda tenho os meus

(ou seus?)

cachos e sorrisos

espalhados pela cama.

ainda guardo as alianças

as cartas

os desenhos

e as promessas de amor eterno

dentro de uma enorme caixa colorida.

ainda não deletei

as suas

e nossas fotografias

do meu computador

ainda tenho nítido

na minha mente

o seu olhar de sono

tenho clara

a sua risada leve

ainda guardo

tenho

lembro

ainda sei

penso

conto

falo

e escrevo

sobre minhas memórias de nós duas.

2011-11-14T12:51:00.000-08:00

os corpos que abandonam as camas

as luzes que iluminam as sombras

as palavras que enchem os ares

somente fazem:

camas vazias

dias visíveis

ares traduzíveis.

Considerações sobre o boy magia

2011-10-28T08:15:00.000-07:00

Boy magia é o príncipe encantado da contemporaneidade. Ele não anda de cavalo branco, mas é tão altivo e soberano quanto aquele dos tempos medievais. O boy magia pode ter carro, moto, bicicleta ou nada. Não importa. O que vale mesmo, no boy magia, é a atenção de pegar as donzelas em casa. Pode até ser de ônibus.

O boy magia é, como diz o próprio nome, mágico. Ele sai da Revista Caras para a vida real: veste-se bem, vai à praia, caminha pela manhã, aprecia bons vinhos, ama a família e tem vários projetos para o futuro. O boy magia é tão perfeito que não se chama "boy perfeito" e, sim, "boy magia"

O boy magia medita. Ou cozinha. Ou fotografa. Ou escreve. Ou canta. Ou desenha. Ou varre a casa e lava os pratos.

O boy (magia) desce na Terra e escuta as músicas que você escuta, vê os filmes que você vê, lê os livros que você lê, conversa o que você gosta de conversar e ainda consegue acrescentar coisas novas.

O boy magia tem perfume de magia. Só ele usa o perfume Sinsalabim, da Dior. Fora de mercado.

O boy magia faz massagem. Nas costas, nos pés, nas mãos e no ego.

O boy magia é natural. Nada é forçado, tudo é feito com tranquilidade. Gosta de sucos e comidinhas vegetarianas.

O boy magia diz que te adora. Que as suas mãos são lindas. Que o seu cabelo é macio. Que o seu rosto é perfeito. Que você é a pessoa perfeita. Que o seu olhar é profundo. Que a sua voz é um canto. Que você é quem ele sempre procurou.

O boy magia, meninos, diz as coisas mais lindas do mundo. Ainda que - no final, assim como vocês - ele só queira uma noite de sexo.

dá a mão!

2011-10-18T20:15:00.000-07:00

- tu é menina bonita, viu. eu gosto de abraçar, tás vendo como eu gosto de abraçar? me abraça, vai. menina tu tem olho angular. te vi lá de longe. você veio vindo. você veio vindo com aquela cara de quem eu sempre procurei. aí tu veio com esse lencinho no pescoço, cara de francesa, e eu besta te chamei. e tu, besta, veio. menina, tu tem óim de menina. muito lindo! vamo pra casa, vamo? a gente toma banho, liga o ar e dorme. amanhã eu faço café pra tu. tu gosta como? fraco ou forte? teu fraco é café forte, né? também. menina, me beija. assim. tu beija bem que só, sabia? eu moro lá longe, aí vim pra cá e te vi ali. gostasse da minha roupa? me ajeita. tô todo desarrumado! menina, amanhã eu vou querer saber de tu. me diz teu telefone. me diz como é tua vida, o que tu faz, quantos anos, quantos irmãos, quais são os livros. vamo agora pra sempre pra longe daqui? agora, agorinha? tá! vamo nessa. dá a mão!

2011-10-18T20:11:00.000-07:00

toda alegria engorda o inefável

toda alegria é surda.

é muda.

é cega.

é burra.

é boa.

2011-10-09T14:48:00.000-07:00

A questão

Eucanaã Ferraz

Como decidir do desejo?
Algum padrão diz do que
e de quanto vive?

Ele vive do que deseja?
É uma necessidade?
Subsiste no fundo do tempo?

Faz-se num minuto? Morre
no outro? Perdura uma existência inteira?
O desejo que não desejamos,

refreá-lo como? Respiramos.
Há interromper-lhe o passo?
O desejo nos ouve?

É cego? É doido? O desejo vê
mais que tudo? São os nossos
os seus olhos? Se os fechamos,

ele finda? Quem pôs o desejo em nós?
Onde está posto? E onde não?
Penetra o sonho, o trabalho, infiltra

nos livros, no óbvio, nos óculos,
na cervical, na segunda-feira e os versos
não sabem outro tema.

Há quem não deseje?
Tudo o que vive deseja?
Faça-se o exercício: não desejar,

por um mês, uma semana,
um dia. O desejo fabrica-se
de nenhum aval? Ele não teme?

Não receia o sal à face da razão?
Não teme a dor, decerto, que dela
parece, por vezes, primo-irmão.

E perguntamos, perplexos. O desejo
é uma forma oblíqua de alegria? Brinca
conosco? Mas, brincarmos com ele,

ai de nós, é de seus truques
o mais fatal. Morremos de desejo?
Com ele removemos pedras?

Por ele removemos montanhas?
Pode o desejo mover o não?
(O não: esta seta o mata?

Ou esta farpa fomenta o que nele nos ultrapassa
e que, sem nome nem fim, não desistirá
senão quando tudo morto em nós?)

Química tão secreta,
não vale a pena qualquer pesquisa,
uma pluma, este poema.

próximo verão (aqui inverno)

2011-10-06T17:32:00.000-07:00

eu falo calma com os olhos. você concorda e ri. você sabe que a história vai ser longa e que não temos pressa nem urgência de viver o que sabemos que, inevitavelmente, vai acontecer. vai acontecer porque dizem os olhos, a pele e todo o nosso repertório de símbolos. eu falo calma com os olhos. você me responde com calma. sim. teremos o nosso tempo. amanhã ou depois, inevitavelmente, o vidro transparente se quebrará e, aí, magnetismo.

os seus cabelos molhados no meu travesseiro. o meu celular no seu sofá. xícaras com café e pratos sujos no domingo. preguiça. o filme que começa acompanhado e acaba sozinho, quando o verdadeiro prazer está in duo... o esquecimento das roupas, do caderno, da escova de dente, do pente... os planos de viagens exóticas, as revistas lidas a dois, as lágrimas, a prece, os abraços e os beijos que desesperadamente unem.

eu falo calma com os olhos, você acata e esperamos o tempo escolher a hora. enquanto isso, observo os cabelos negros, as mãos brancas e os olhos apertados que um dia tocarei. pacientemente. mas, confesso: já comprei duas xícaras de café, o filme que abandonaremos e a escova de dente que esquecerei. quanto à viagem exótica, dentro da gaveta duas passagens para o Marrocos. os beijos e os abraços são grátis.

2011-10-06T17:19:00.000-07:00

há quatro anos você só era alguém ali

há três anos e meio você era uma memória adormecida

há três anos, dois anos, um ano você nem era memória

há seis meses você era uma memória a nascer

há três meses, dois meses, também

há um mês você, memória, renasceu

há três semanas, você se tornou a memória mais viva

há duas, o centro das minhas quintas

há uma semana, borboleta no estômago

há uma hora, algo no meu âmago

2011-10-02T18:35:00.000-07:00

Móbile

Eucanaã Ferraz

Passamanarias de arame, papel
e luz, que recobri com a pele,

onde instalei meus ossos desatados percutindo
no vento, está lá

o arabesco,
sem arrimo, pingando um tempo estacionário entre

palmeiras, contra o céu da Voluntários, o Cristo
ao fundo, o cinema. Seu movimento

hesita, esgrima, cigarra, urina, é-não-é,
flores da ferrugem, palavras fáceis e cento

e um dentes ameaçando carros e coisas
elétricas, edifícios em fila, famílias. Fiz

o que tinha de ser. Ficou lá, inútil, ardendo
sobre o trânsito,

o móbile
gigante que seus olhos não viram,

que seus olhos não quiseram,
que seus olhos não e não.

Ficou lá, inútil, adiado
sobre o domingo,

o monstro
que seus cuidados não souberam,

que seu medo não quis,
que nem ao menos.

Está lá, inútil, ardil desativado,
sobre nada,

lixo,
lixo,

mas, esteja certo disto, tinha o tamanho
certo de nos vestirmos com ele, para,

dentro dele, suspensos,
descansarmos na palma um do outro, acredite,

era lindo, era fácil,
era puro.

a memória dos afetos

2011-10-02T17:58:00.000-07:00

- Esse ano tá passando rápido, né? Um dia desses, era carnaval...

- Passou mesmo. É verdade. Quando a gente se separou foi em que mês? Foi ano passado?

- A gente se separou muitas vezes, né... Mas tudo o que vivemos juntos mas separados, separado mas juntos, já faz mais de um ano. Início de setembro do ano passado.

- Caramba... Mas o jazz não foi em fevereiro do ano passado?

- Não... Foi em setembro do ano passado.

- Ah, foi! Foi próximo do meu aniversário.Tu me ligou e tudo...

(silêncio)

- Mas aquele dia em que a gente terminou tudo na universidade? Quando era?

- Não lembro... Dezembro?

- Vou descobrir agora nas mensagens do celular. Quer dizer... Deixa pra lá!

- É. Deixa!

- É. Tá...

Quando a memória dos afetos se esquecem do tempo para abraçar os fatos.

- arte de Rodrigo Cavalcanti

2011-09-21T17:58:00.000-07:00

real true verdadeiríssimo profundo vertical intenso entregue vermelho dado sangrento cortado started but never ended total amor existe pouco por aí. dádiva divina do "cristo quem me disse, se não houver sangue, meu filho, não é amor", by marcelino freire, tá em fase de extinção. um copo de café bem amargo, duro, forte e prejudicial ao estômago pra quem finge que ama. beijo!

Totem e Tabu

2011-09-13T19:13:00.000-07:00

Seus cabelos molhados. Minhas roupas lavadas de chuva. Naquele dia, véspera de feriado, choveu bastante. Uma chuva torrencial que inundou todas as possibilidades de constituição de uma rotina. Nossos intentos de rotinizar os atos foram quebrados pela chuva que São Pedro mandou.

Naquele dia, eu estava diferente. Não sei se pela chuva, pela véspera de feriado, pelas águas bentas do meu santo protetor ou por seus cabelos molhados. Talvez eu estivesse diferente por você estar diferente e, assim, eu te vi com outros olhos. Chovia muito e tudo o que você queria era um banheiro pra se enxugar. "Que chuva é essa?", você dizia. E não sei por que cargas d'água eu estava amando tudo aquilo. Te ver molhado e sincero. Um pouco inseguro ao meu lado.

Assim que chegamos, você correu pra se enxugar. Eu te esperei do lado de fora do banheiro, molhada mesmo. Quando você saiu, queria almoçar. Queria preencher os vazios estranhos que se criaram entre eu e você, pela primeira vez verdadeiramente sozinhos. Era o almoço, agora, que preenchia, com densidade, o vácuo do nosso contato.

Por ser o vácuo um vazio de ar, me senti contagiada por ele. Estava sem ar e te queria assim. Você estava assim, mas por nervosismo. Eu estava assim por te querer como nunca te quis. Mesmo diante dos desconcertos, me senti completamente bem naquela situação atípica de véspera de feriado, chuva torrencial e possibilidade de não haver aulas, provas, tarefas e discussões. Falta dos professores. São Pedro desrotinizava tudo, por mais que você, inseguro, não quisesse.

Eu disse, antes de fazermos o prato, que eu queria dividir uma cerveja. Sem fome. Você quis comer. Era melhor. Beber não. Tá chovendo. Nos molharíamos novamente. Mas eu quero! Eu queria me molhar de novo da matéria viva que eu sentia latejando, naquele dia, exatamente na palma da minha mão. Eu queria uma cerveja porque, somente assim, eu faria com que você se livrasse dos tabus que, naturalmente, nos impediam.

Você não quis. Algumas coisas menos carne foi o meu prato. Carnes e qualquer coisa foi o seu. E nos alimentamos, ali, a falar de pessoas e fatos triviais. "O que tu acha de Paulo?". "Ahh... Acho ele legal. Normal, na verdade". "E Tatiana?". "Soubesse da história de Carlos e Júlia?". "Não..." E eu só pensava em tornar tudo ainda mais tenso e desconcertante, respondendo as suas longas questões com todo o meu repertório de monossílabos. Queria te fazer tomar uma dose. Assim, adeus aos tabus.

Depois do almoço, nos sentamos em um banco qualquer. "Será que vai ter aula hoje?". "Não sei... Acho que não". Vazios desconcertantes. Você sabia onde eu queria estar, mas por medo, pelo tabu natural, preferiu o banco, angularmente quadrado. Eu queria uma cerveja, você sugeriu café. Tomei, mas só porque você quis. O café, frio. Estava na hora de ir embora, você disse. Já? Falei. Não. Fica mais um pouco. Você ficou, mas era melhor ir embora. Sabe por que, né? Eu sabia, era claro, de tudo. Tá bom... Um abraço amigo e um aceno de despedida.

Naquele dia, véspera de feriado, São Pedro mandou uma chuva enorme que me fez te querer como um totem. Eu te queria de forma divina e você, pelo tabu, escolheu o denso almoço, o café frio, um abraço amigo e um "até segunda-feira". Eu te queria, ali, como um deus. Mal sabíamos que, depois do feriado, eu entraria em uma história completamente diferente. O desejo de te ter por inteiro, então, ficou suspenso no ar.

Sonhei com Gabriel

2011-09-06T20:00:00.001-07:00

Sonhei que Gabriel nascia dentro de mim. Isso aconteceu ontem, sei lá por quê. Sei lá por que sonhei com Gabriel na noite passada. Ainda não tinha dado nomes aos bois, mas os signos correram para os seres antes mesmo que eu pudesse raciocinar. Simplesmente eu guardava "Gabriel" dentro de mim, como um anjo iluminado dado por Deus. Eu senti as mãos, os pés e os cachos de Gabriel, que ainda não haviam crescido, roçarem em mim, de dentro para fora... Gabriel me deu uma felicidade imensa quando avisou que ia nascer. Acordei com um susto. Mesmo com 20 anos, ser mãe de um menino Gabriel me trouxe, no espaço de uma noite, uma alegria imensa.

Imagem do coletivo de fotógrafos paulistas Cia de Foto.

sapinho

2011-09-01T09:06:00.000-07:00

um desconhecido
daqui a uns meses
morará no meu bolso,
como um sapinho

se sonhos forem adivinhos
assim vai ser:
frágil, verde
e mansinho.

La lenta máquina del desamor...

2011-09-01T09:03:00.000-07:00

La lenta máquina del desamor,
los engranajes del reflujo,
los cuerpos que abandonan las almohadas,
las sábanas, los besos,
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo,
ya no mirándose entre ellos,
ya no desnudos para el otro,
ya no te amo,
mi amor.

(Júlio Cortázar)

Ontem

2011-08-22T06:45:00.000-07:00

Ontem eu perfumei a casa inteira: espalhei incensos, borrifei fragrâncias, arejei os cantos do meu espaço. Ontem eu troquei os lençois das camas, comprei uma manta nova, coloquei flores novas no jarro da sala. Abri as janelas. Ontem eu fiz uma feira nova - joguei fora os enlatados que passaram da validade e enfeitei a casa com frutas. À noite, acendi uma vela. Ontem eu tomei um banho gelado e, calmamente, fui ler um livro: também novo. Ontem eu preparei a casa pra quando você chegar.

2011-08-18T18:01:00.001-07:00

Quando quero te clicar, tenho um clique: hora de dormir.

Assim

2011-08-18T07:31:00.000-07:00

Quando você chegou assim me deu um susto assim que me deixou com as mãos lavadas de suor. Quando você chegou assim não entendi nada assim do que você queria dizer com uma barba colorida, um par de lábios vermelhinhos e dois olhinhos de bola de gude. Quando você chegou assim me fez perder o chão assim e me fez querer todos os dias alguém que não conheço nem um pouco: assim. Você chegou e disse que me queria assim desse jeitinho assim que a gente não sabe explicar. Quando você chegou na minha casa me disse assim que era ali, sim, o espaço que você sonhou. Sim, quando você chegou assim eu perdi as certezas, sim, mas resolvi assim arriscar nos sins, mesmo assim. Quando você chegou assim eu abandonei tudo assim e fiquei assim sem saber o que fazer. Quando você chegou assim eu decidi sim que você é, sim, tudo o que eu quis. Tudo foi, sim, simplesmente assim.

Chinelo branco

2011-08-18T07:18:00.000-07:00

Teu chinelo branco ocupa meu quarto com uma presença assombrada. Abandonado ali, me lembra uma antiga presença e outra atual ausência. Teu chinelo branco parece um anjo maldito, que ora me ilumina, ora me acinzenta. Não vejo a hora de te entregar esse par que se transformou, novamente, em um só.

In Pulp Fiction

2011-08-03T18:11:00.000-07:00

-Quer toucinho?
- Não.
- Por quê? Você é judeu?
- Não, só não como porcos.
- Por quê não?
- Porcos são animais imundos.
- É, mas toucinho é ótimo, bacon também.
- Rato de esgoto pode ter gosto de torta de abóbora que eu não vou comer o miserável. Porcos dormem, comem e vivem na merda. Eu não como nenhum animal que não saiba distinguir alimentos das próprias fezes.
- Cachorros comem as próprias fezes.
- Também não como cachorros.
- Sim, mas você considera cachorro um animal imundo?
- Não diria que são imundos, mas são definitivamente sujos. Mas cachorros tem personalidade, e personalidade conta muito.
- E se fosse um porco com personalidade?
- Teria que ser um porco bem charmoso. No mínimo 10 vezes mais charmoso que o Gaguinho.

(Retirado do filme Pulp Fiction, Quentin Tarantino)

Sublime! Sublime!
charmoso que o Gaguinho.

- Teria que ser um porco bem charmoso. No mínimo 10 vezes mais charmoso que o Gaguinho.

Assim vivem os seres humanos II

2011-07-15T18:50:00.000-07:00

Debates em sala: existe a metade da laranja?

- Eu acho que sim.
- Você já encontrou a sua?
- Não, ainda não... Mas, sabe, professora, acho que existe.
- Hum... Entendo... E você, queridinha?
- Não, professora! Assim, na realidade existem várias metades da laranja.
- Então se existem várias, não existem uma metade, existem quartos, quintos de laranja.
- É! Pode ser...
- E você? Acha que existe a metade da laranja?
- Sim.
- Já encontrou?
- Já.
- Olha que menino fofinho! Sua namoradinha não é, queridinho?
- Não. Não estou mais com a metade da minha laranja.
- Mas o que aconteceu então?????
- Laranjas não se reconstituem. Metades de uma laranja não ficam juntas. Não dá certo.
- Então a metade da sua laranja existe por aí? Vivinha e longe de você?
- Sim...

Assim vivem os seres humanos I

2011-07-15T18:47:00.000-07:00

Conversando com uma amiga sobre o seu relacionamento atual, ela me disse:

- É o amor da minha vida, só não faz parte dos meus sonhos.

Somente.

Que ces't triste Recife...

2011-07-15T18:21:00.000-07:00

Recife às vezes é intragável. Feito cachaça. Não dá não. Rasga a garganta antes de ir para o estômago e, quando chega nele, deixa as pernas bambas. É desequilíbrio viver em asfalto furado, sentir o paradoxo do sol e chuva, beber a água suja do Beberibe, cheirar os esgotos abertos, olhar meninos barrigudos, mas mortos de fome. Todo dia, todo dia. Aqui PE na janelinha do carro todos os dias. Carro quebrado, pneu furado em mais um buraco negro da cidade. Ônibus empanturrado de sardinhas humanas. Delícia. Era bom um teletransporte na cidade do caos-do-quando-chove. Recife não dá pra ser humano não. Dá para super-heroi. Um Buda. Uma Shiva. Ser humano vive em cidade melhor, porque caos é para quem tem super-poderes.

Recife merece alcoólatras. Muita cachaça todo dia. Todos bêbados e felizes na cidade das buzinas que não param, dos buracos que não são tapados, dos impostos que não são aplicados, dos "nãos" que são recebidos todos os dias santos. Recife merece uma multidão de bêbados porque limalha se dá bem com ferro, e a cidade, por si só, é um barril de cachaça.

No dia a dia do "bém-bém", ninguém se lembra das ruas de Manuel Bandeira, dos povos míticos e sagrados de Ariano Suassuna, dos botequins artístico & escatológico de Cláudio Assis, do mangue de Chico Science, da arte de Brannand. Ninguém se lembra dos poetas Miró e Erickson Luna. Do bairro dos artistas. Dos dias nos mercados. Ninguém se lembra das belezas do Recife porque, há tempos, o Recife deixou de ser belo. Rios, pontes, overdrives e nenhuma escultura de lama. Nem mangue mangue mangue mangue...

Eu sou você

2011-07-15T17:56:00.000-07:00

Quando a aliança caiu no bueiro, a gente achou que as agulhas não pertenciam mais ao mesmo palheiro. Engraçado, né? As existências estão cada vez mais materializadas. Fome é falta de comida. Dor de cabeça é falta de Dorflex. Ansiedade é a espera pela próxima liquidação. Engraçado foi pensar que a aliança no bueiro findaria aquela nossa história - longa, linda, mas tão complicada. Complicadíssima. Joga essa aliança na rua. Que coisa. Acaba com isso. Render história ruim é viagem. E a aliança, comprada em uma lojinha da Boa Vista, acabou indo pra latrina. Amor é enquanto.

Aí você seguiu sua vida. Agulhinha de palheiro estrangeiro. Estranho estrangeiro. Não consegui entender tudo aquilo. E eu segui a minha. Vivi amores, embora soubesse que você queria viver a vida. Amar é um vício, sempre te disse isso. Amei um. Dois. Três. Enquanto você amava a vida. Não sei qual dos dois foi melhor. Seu vício sempre foi viver, o meu sempre foi amar. E amei de perder a vida. E me lembro: a aliança caiu no bueiro. Adeus às nossas costuras. Aos bordados feitos por mãos pacientes. Era nisso que acreditávamos.

Até que, nos meus amores, te percebi nos meus atos. Teu riso eu imitava no meu. Teu olhar triste, que me partia ao meio, eu copiava - era assim que eu partia, transversalmente, meus novos amores. Você desligava o telefone quando surgiam as brigas, criava silêncios absolutos para resolvê-las, chorava silenciosamente as dores, ria com uma veia perturbadora na testa, suava depois do café. É você quem eu imito todos os dias. Para te ter, mesmo que seja em mim mesma. Para fazer sofrer a quem eu, hoje, amo. Para parecer amar mais. Para parecer amar menos.

Não sei em que momento acreditei que jogar a aliança na latrina fosse te afastar de mim. Quando o anelzinho de metal ainda estava no meu dedo, eu ainda era eu. Quando ele saiu de mim, passei a ser você.

Tigresa

2011-04-25T14:13:00.001-07:00

O mal é bom. O bem cruel, meu bem. Meus pelos tremem ao teu vento ateu. Sabe, eu até que gostava de política em 1966, mas abandonei tudo. Caí no mundo. Hoje danço de mês em mês no Frenetic Dancin’Days. Não tenho muita certeza, mas eu era atriz, trabalhei no Hair... Com alguns homens, fui feliz. Com outros, fui mulher.

Tenho muito ódio no coração, mas tenho dado muito amor. Me julgam, mas quem quer meu prazer, passa por muita dor.

Acredite. Prometo que vou mudar. Quero um lugar onde a gente, a natureza, os píncaros e as azaleias vivamos em comunhão...

Mas, sabe, não sei.

Amanhã, a manhã nasce azul. E penso: como é bom poder tocar seu instrumento...

Que é amor?

2011-04-14T17:15:00.001-07:00

Amor é ioiô. Quando vai, já tá voltando. Sabe? É chiclete. Às vezes tá navegando esquecido na maciez da língua, outras tá preso, moldado no formato do dente. Amor não larga, bicho. Fico ali, na espreita, pronto pra atacar. É feito policial à paisana. Tem cara de amizade, mas não, tem coisa por ali. Amor gruda feito cola, impregna feito cheiro de cigarro, ocupa a casa, o passado, a execução mais simples da vida cotidiana... Não sai não. Por mais que a gente queira que não.

Amor é feito essas lojinhas tecnológicas de reconstrução de fotos antigas. Passa verão, passa inverno, sabe reconstituir a foto mais amarela do álbum de 2005. Amor é feito vírus. Ora tá latente, ora se manifesta. Amor é enganoso. Quem foi que disse que ele está em Roma? Amor tá em cada canto da casa, menino. Amor é feito água. Pode assumir vários estados, mas no fundinho do copo, continua sempre o mesmo. Amor, ora, o amor. Amor, meu Deus, alguém ora por ele!

Amar é o intento de Kandinsky: desestruturar o real. Amar é feito birilo. Tá ali, mas a gente nunca vê. É feito fumaça, espírito, ar, moléculas. Nos rodeia e absorve, mas não percebemos. Amar não é escolha não, garoto. Quem foi que disse? A gente escolhe o que comer e o que vestir, mas escolher amar? Fica até estranho. Escolher dormir. Escolher crescer. Escolher respirar. Nem combina. É feito linguagem e ser humano. Um não vive sem o outro.

Amar é comparar o tico com o teco. É criar metáforas. Ilusões. Criar um falso universo comum a dois. É o esforço da comunicação. Entendesse, menino lindo, o que eu quis dizer?

Tudonadatudo

2011-03-25T09:18:00.000-07:00

Eu quero me encontrar, sabe? Deixe-me ir, preciso andar, vou por aí a procurar o meu Om que um dia supus definido, encontrado, desenhado e remediado. Que coisa é perceber que não, garota, as coisas não são assim. A vida é mais! A ousadia te partiu ao meio, transversalmente, te espalhou pelo espaço. Agora você vai ter que juntar os caquinhos pra se recompôr e compôr aquela imagem só sua, que, já sabe, é mais retalhada que o desejado.

C'est la vie, meu Deus. Quem sou eu? Decifro-me ou devoro-me? Ser ou não ser?

Só sei que nada sei.

Aí eu pego um amontoado de letrinhas e digo tudo, dizendo nada.

2010-11-04T16:43:00.000-07:00

É verdade aquilo que dizem que a felicidade nos tira toda a inspiração? Séculos que não venho aqui!

Relevo a falta de relevo

2010-09-29T16:10:00.001-07:00

Acho tanto que vivemos uma realidade em braille, sabe? Uma existência relevante, em relevo, quero dizer. Lemos a nossa realidade como letras. Sons. Aliterações, aqui e ali. Uma vida para ser lida é a vida de todos nós, modernos, contemporâneos ou pós-contemporâneos, como queiram dizer os estudiosos do homem atual. Mas acho tanto que as coisas não são tão planas, embotadas, grafadas planamente com tinta em uma folha de papel! Me assusto com a planificação das coisas, a superficialidade do mundo e das pessoas. Me assusto e me sinto isolada nesse susto de quem gosta, perfeitamente ou não, viciadamente ou não, dos momentos e relações verticais. Não sei até que ponto essa profundidade é válida, na liquidez do mundo, mas, quando penso que já colhi bons frutos dessa postura – mais de necessidade que de adoção -, volto a acreditar na verdade das pessoas e nos laços longilíneos.

E penso: cadê a realidade em braille, pessoal? Cadê cadê? Me pergunto: Como vocês conseguem... manter o silêncio, afastar a dor, controlar a felicidade, os desejos, as aspirações, criar couraças tão belas e enganosas, linear tanto a vida? Essa é uma pergunta que paira em mim. Fato. Acho a existência tão relevante que me custa acreditar na superficialidade de tudo. Para mim, a realidade foi feito para ser tocada, como os cegos tocam a sua linguagem. O dedo foi feito para tocar na ferida, os dedos para acariciar os cabelos. As coisas foram feitas para serem tocadas, minha gente!

Não sei por que um texto tão panfletário, apelativo, publicitário até, uma vez que está propagando o meuzinho ponto de vista, mas acho que é necessário um pedido ao braille, uma chance ao relevo. Sejam cegos pela vida, velho, mas não no meio de um tiroteio.

2010-09-04T04:45:00.000-07:00

Para Marina

Qué dibujar? No sé. "Las personas son ton oscuras", yo y tu hemos dicho esto hace tanto tiempo! No supimos como dibujar la cara del outro, como entiender sus secretos más íntimos y compartilharlos y hablar que sí, yo comprendo todo lo que hablas. No supimos, hasta hoy, amar el otro con claridad. Sí, con claridad, pues siempre hemos amado el outro con voracidad, desesperación, con mucha pasión, exceso. Nunca supe como hacer un dibujo claro del outro, con huellas firmes, capaces de formar una cara comprensible. Creo que sólo tu dibujo. Tu dibujo fue el único dibujo que yo supe hacer claro, pero con mucha pasión. Un dibujo hermoso, con líneas que cambiaron con el tiempo, pero jamás llegaron a formar un figura desordenada. Creo que, en el inicio, fue un dibujo muy colorido, con huellas un poco inseguras, como un niño que ha cogido el lápiz por vez primera. Después, las líneas tornaronse más fuertes, no con agresividad, esta cosa que nunca estuvo presente en los dibujos que yo he hecho de ti, pero con seguridad. Aquella seguridad que yo he sentido cuando pensava que la persona que amava no era ton oscura así como las otras personas de mi vida. Hoy, el dibujo es seguro, pero apasionado - cosa difícil, pues la pasión viene siempre con una infinidad de dudas.

No sé hasta cuando mi repertorio de dibujos claros va a se resumir a tu dibujo. Sin embargo, creo que muchas personas mueren sin ni siquiera un dibujo en su repertorio de dibujos claros. Mi repertorio de dibujos oscuros es enorme. Es muy grande mismo, tu sabes de los que hablo. "Así es la vida y la oscuridad", esto siempre fue nuestra frase final en el momento que no sabríamos de lo que hablar, lo que dibujar del otro. Así siempre fue, como si tu fueras clara como un espejo y yo me conociera con la profundidad del infinito.

Mismo así, te quiéro. Y hace tiempo y calor.

Sem convites para o banquete

2010-07-12T07:36:00.000-07:00

Só posso falar de Bacantes e Banquete - as únicas duas peças a que assisti do roteiro dionisíaco de Zé Celso a Peixinhos. Bacantes é transcendental. O aspecto plástico da encenação nos leva aos primórdios do surgimento do teatro, as festas em exaltação ao deus Dionísio, o Baco dos romanos. Roupas, cenário, iluminação, (en)cantos presentes, bem elaborados na Oficina. Cheiro de incenso, tinha Bacantes, talvez para encantar (ou enganar) o fedorento real dos tempos pré-homéricos em que se viviam os verdadeiros bacanais. Banquete não fica atrás na espetacularização: muitas cores, batons vermelhos, cabelos grandes, pêlos pêlos, pênis. O texto, lindo - para quem conhecia, ou tinha, pelo menos, alguma intimidade com o discurso de Platão.

O fato é que, no meio de uma estética atraente e de um texto filosoficamente rico, algo se perde. As vozes sentenciais do texto passam a quase sussuros, vozes do inconciente, diante de um espaço enorme - o Nascedouro de Peixinhos - e das reações inesperadas de uma plateia que não compreendia o velhinho Zé Celso. O que é que ele queria, hein? Que pornografia era aquela? Que bacanal aberto era aquele que só tinha homens e mulheres atrantes, estas com cara de gozo e assumidamente no cio? O Teatro Oficina se despede, e a impressão que dá é que ele foi embora incompreendido. Os ingressos eram gratuitos, o local era Peixinhos e a comunidade regozijou-se. Nada pra fazer em casa, vamos lá ver gente nua. É uma pena. Culpa de Zé Celso, culpa da sociedade, de nós, que ríamos da "cafuçuzisse" dos peixinhos. "I hate cafuçú", essa era a frase que deveria ser escrita de batom nas costas de um dos atores, em Bacantes.

No meio da confusão geral, teve Dona Rosa, a nova popstar de Peixinhos, que primeiro recebeu risadas debochadas, em Bacantes, e, depois, aplausos entusiasmados, em Banquete. Teve o morenassço da comunidade, que ficou peladão com um copo de cerveja na mão, se sentindo em uma boate meio estranha, de gente branca, bonita, mas estranha; ele tava era gostando! Teve o que mais? A galera da Jovem, urrando de desejo quando uma mulher tirava a roupa e gritando de reprovação quando via dois homens se beijando. Que putaria era aquela, minha gente? Dois veados se beijando! Eca! Era assim. Um barril de pólvora, uma tensão social, um reflexo da sociedade de classes, essencialmente marginalizadora, que se via - mas ninguém pensava nisso. Nem Zé Celso, que humilhou os peixinhos, quando um deles pegou na sua bunda.

Pra mim, sinto só tristeza. Levei pra casa uma estética bela, nos olhos, uma música enternecedora, nos ouvidos, e uma angústia no coração. Foi o nu artístico que se transformou em pornografia pura, puta, graças aos peixinhos que Zé Celso, tão cabeça, fez questão de não convidar para o banquete.

É o mar

2010-07-04T17:03:00.000-07:00

"É o mar, é o mar, fé-fé, chororô..."

Muita terra, muita terra. Chão, léguas de terra à frente. Deu quase pra pensar que o planeta não era geoidal, como se dizia aos quatro cantos por aí. Muito bom. Terra pra se andar, terra pra se segurar. Terra de onde viemos, para onde vamos: a terra. Terra é de Virgem, terra é das virgens, que se melam sempre do profano, após o rompimento do que, um dia, já foi sagrado. Muita terra à frente, terra que segura os pés, que segura o corpo, por forças conhecidas: gravidade, atrito, normal, ação, reação. Aquilo que prende o homem à terra, que dá a ele o cheiro do conhecido, o sentimento seguro, nem lá, nem cá, nem sal, nem açúcar, nem pesadelo, nem sonho, talvez a paz que a terra dê, talvez o comodismo que a terra dá. A terra é uma ilusão, porque sempre vem o mar por aí.

E as léguas de terra à frente. Aquelas léguas de que falei, sim! Aquela que iludia o homem, que o fazia acreditar na planitude do planeta. A terra foi-se inundando. Lá de longe vinha a água, e vinha, e vinha se aproximando - inicialmente de forma lenta, para, em seguida, se acercar em uma velocidade incontrolável - a destruir todas as barragens e paisagens que um dia compuseram aquela imensa massa continental . E ela foi-se acercando, a água, e cercando a massa disforme, formando uma ilha. Uma ilha de mim, uma ilha cega, que não via respostas no mar misterioso e infinito, assim como não as via na terra interminável, que simulava a planitude do planeta. E era o mar, era o mar, que, apesar da fé e do chororô, tragou, engoliu e absorveu aquela pequena porção de areia, que, não, nunca teve o direito de ficar sozinha.

Pintura: Turner, Vapor numa Tempestade de Neve, 1842.

Sonhos III

2010-06-16T14:03:00.000-07:00

"É de sonho e de pó
o destino de um só
feito eu perdido
em pensamentos
sobre o meu cavalo"

(Romaria - Renato Teixeira)

"Pelo menos eu tenho um sonho", ele disse. "O quê?!", o outro perguntou. O barulho estava muito alto, a chuva não parava, sem tréguas, eles precisavam de silêncio para se ouvirem. "PELO MENOS EU TENHO UM SONHO", falou mais alto - precisava quase gritar para ser ouvido. "NÃO ENTENDI, VOCÊ PODE REPETIR?". O que tinha pelo menos um sonho pegou a mão do que não escutava nada, a chuva não dava tréguas, pegou a mão do que não escutava nada pelos dedos, rapidamente, bruscamente, apontou a palma da mão do que não escutava nada e disse: "isso é pó". Ele escutou. O que não escutava nada escutou o que o outro dizia."Isso é pó", "isso é pó"... Um eco ressoava continuamente. O que significava aquele homem na sua frente, que surgiu do nada, da chuva, daquela outra rua que não se vê, porque chove, o que significava aquele homem que dizia que o seu corpo era pó?. "Isso é pó e pelo menos eu tenho um sonho", ele arrematou o eco. O do sonho sabia como se fazer ouvido: falou do pó, o pó que não queremos lembrar, o pó que deprime, que seca, o pó que não alimenta, o pó. Ele se fez ouvido. "E o que tem que sou pó? Você também é pó. Todos somos pó". Ele precisava reagir. Isso era uma ofensa! "Eu sou pó, mas pelo menos eu tenho um sonho. Você só tem cara de pó". Aquilo foi uma tapa na cara. Ele sabia disso, ele sabia que o trabalho de varrer o quarto, a sala e o banheiro três vezes, quatro vezes ao dia, era inútil. Ele varria tudo e, logo depois, pó nos cantos, pó nos móveis, pó no centro de cada aposento. O pó! Só o pó! Ele ficou imaginando se o pó já tinha atingido o centro do seu rosto... Ele tinha cara de pó? O silêncio pairava e ele pensava e pensava e o outro estava ali, do outro lado do seu rosto, esperando uma resposta com um rosto amável. Não, não era um rosto ameaçador, ele não queria ferir, ele não queria atingir, ele queria, talvez, dizer que precisamos nos preencher de sonhos, que só os sonhos fariam com que amássemos o pó, que aceitássemos o pó como uma parte intrínseca de nós mesmos, só os sonhos, só os sonhos... Eco... Só os sonhos... "Você precisa de um sonho, homem!". Silêncio. O que dizer para aquele homem absolutamente estranho que veio de uma rua nebulosa para dizer que ele, sim, ele, pelo menos tinha um sonho? "Eu preciso tocar o seu rosto", disse subitamente. Tocar o rosto... Por que tocar o rosto? Os sonhos, afinal, poderiam ser transmitidos pelo toque?

Ele tocou o rosto do outro com a ponta do indicador. "Você tem traços da vida", disse. "Eu fiz o que você não fez: descasei, joguei, investi, desisti", disse o outro, sério e bonito. "Acho que você tem coragem. Ou sorte", respondeu agora desenhando o rosto. "Se há sorte, eu não sei. Nunca vi". E a chuva, de repente, ficou mais fina.

Os sonhos II

2010-06-09T13:03:00.000-07:00

"Você terá encontrado um impulso outro, que antes de te empurrar, conversará com você, te entenderá e concordará que o repouso é um movimento calmo, no compasso das ondas de Debussy" J.C.

Eu prometo que, se você não me empurrar agora, eu te darei alguns desenhos nas nuvens, um gramado bem verde, mensagens no celular, quando eu tiver vontade, é claro, porque essas coisas só se faz com vontade. Eu te darei algumas risadas todos os dias, serei a tua melhor amiga, algo como "o meu melhor amigo é o meu amor", eu te darei meu quarto, um frio na barriga, um calor no corpo, luz, você sabe a cor da luz de que falo. Se você não me empurrar, conversar comigo, me entender, você vai concordar que precisamos de um repouso, de um movimento calmo, para digerir o turbilhão salgado pelo qual passamos há pouco tempo, não é? Eu preciso tanto tanto que você não me empurre agora, eu preciso tanto tanto saber que não posso te empurrar agora, porque têm os sonhos, e não sei se você já conseguiu se desvencilhar deles, mas eu ainda não consegui. Ainda preciso aprender a guardar o cheiro dos meus sonhos com o carinho do que poderia se realizar no futuro longíquo, mas não se realizou por um motivo superior, que, confesso novamente, ainda não sei explicar. Não posso guardar os cheiros dos meus sonhos com o pesar da imaterialidade, utopicidade e irrealidade dos sonhos. Não quero, não posso, não devo acreditar que os sonhos são só sonhos, já conversamos sobre isso, você sabe. Mas a ressaca tá passando, o turbilhão salgado está se acalmando, você sabe disso, você sabe que tudo está mais pra Debussy que pra Bethoven, você sabe. Em Debussy, eu poderei construir um novo barco, uma nova bandeira e uma nova rota que nos leve para uma ilha de sonhos renovados e, quando chegarmos nesta ilha, aí, sim, você pode me empurrar.

Obs.: J.C., você escreve coisas bonitas.

Os sonhos I

2010-06-09T12:48:00.000-07:00

Quem nunca ouviu a expressão "fio da vida"? Quem ainda acredita que ele existe? Às vezes eu fico procurando este tal fio, que deve guiar a todos a uma existência ordenada, bem explicadinha, bonitinha, in black and white. Cadê? Fio da vida, cadê você? Eu até que tinha um fio, um algo que me guiava, que me levava a essa existência paradisíaca - um pouco previsível, é fato, mas tudo tem um preço, não é? O preço da segurança, evidentemente, tinha que ser um pouco alto. Eu tinha esse fio da vida, feito de ouro, que me levava para os meus sonhos, uma casa grande, com cachorro, dois filhos, no máximo, algumas pinturas na parede, visitas ali, acolá, de amigos queridos, saudosos, sonhos bonitos, previsíveis, já disse, mas ainda bonitos. E os sonhos se apegaram, se colaram em mim e, de repente, cadê, fio da vida, cadê você? O carretel, ontem, caiu em um abismo que, confesso, não sei de onde veio, por que veio, para onde vai, o abismo, para onde vai o abismo para onde vai? Não sei. O carretel caiu dentro dos meus pensamentos e o abismo está aqui, comigo, no lugar do carretel. O carretel foi embora, mas os sonhos, ah, os sonhos, ainda não consigo me desvencilhar deles.

2010-05-06T06:41:00.000-07:00

por que é tão difícil seguir um só caminho? o caminho que desembocará no que se chama paz, conforto, território devidamente cercado e seguro. por que tantos caminhos aparecem? isso me cansa e me consome, isso de ter que escolher o que é melhor pra mim. e voltar ao terreno sem cercas, não, não. e o impulso me empurra e eu empurro o impulso de volta pro lugar dele, onde ele deveria estar, bem apagadinho. e o impulso me empurra e eu digo: não quero, volte pro seu lugar. e você, você (você deve estar pensando: eu?), sim, sim, você, por que você não me ajuda um pouco? por que você não me ajuda a derrubar o impulso, em vez de torcer para que ele me empurre e me deixe no chão? não. a vida cheia de opções não é, mesmo, uma boa opção. eu sou terra, já disse, casa, conforto e roupa lavada. minha vida não pode ser cheia de aventuras.

2010-04-23T06:05:00.000-07:00

Série Thânatos, Montez Magno

Acrílica s/ tela 147,5 149 cm

sobretudos

O homem chega em casa. Tira o casaco, tira a blusa, tira a camiseta térmica, tira a casca – e fica nu, o homem. Se despe, até ficar só um caroço, só a semente, semente que brota e dá vida e vive como outras formas lindas, árvores frondosas e complexas, compostas por galhos retorcidos e folhas esmeramente contornadas. O homem, quando chega em casa, vira uma semente que brota. Aí, então, ele tem que sair. A vida é difícil, e todos sabem disso. E ele coloca a casca, a camiseta térmica, a blusa, o casaco: o-r-d-e-n-a-d-a-m-e-n-t-e. E fica embalado como um produto na prateleira, produto que tem valor calórico, peso líquido e bruto, produto que tem uma alma, uma idade, um estilo. O homem, quando sai de casa, vira aquele produto de prateleira. A semente está ali dentro, escondida bem no fundo da embalagem, sufocada, asfixiada, pronta para um ataque cardíaco. A semente não brota assim. Alguém já viu semente brotar sem ar? E aí o homem vira só um produto.

Tiro tudo, tiro roupa, tiro casca, cheguei em casa, ufa! Como uma cadeira de balanço, pode ser a da vovó, me sinto mais verdadeira sem as almofadas, sem a estampa das almofadas – me sinto mais verdadeira só com a minha estrutura. O meu eu eu eu eu. Verdadeiríssimo eu. Só a estrutura, esta é a verdadeira cadeira de balanço. Quando saio de casa, é almofada, capa pra almofada e tantas tantas outras coisas que eu me perco de mim, que eu não sei quem sou, quem aparento ser, como quero aparentar ser para quem vai sentar em mim, para quem quiser me comprar quando eu me transformar em um produto, assim que eu sair de casa. E fico desesperada pra voltar ao âmago de mim, à minha casa, onde eu possa, sozinha, voltar a ser uma semente, uma só estrutura, longe das capas que escondem a semente que brota, só com ar, só com ar, já disse.

O homem chega em casa. Vira uma só estrutura. Uma semente que brota, que dá vida e vive uma forma linda, mas complexa, dolorida, como os galhos retorcidos de uma árvore. O homem chega em casa e chora e ri e se sente sozinho e se engana, porque uma companhia existe, como o pratinho que vive ao lado da cadeira de balanço da vovó. A companhia existe, ela é certa, mais material do que aparenta. A companhia é a vida quando perde o seu fio, a indesejada das gentes, aquilo que persegue a semente do homem com ou sem sobretudos.

um poente

2010-04-15T18:27:00.000-07:00

escuta três tiros.

e continua na sua atividade habitual: às quatro horas, sol se pondo, vai à padaria, comprar o pão nosso de cada dia. quentinho, saído da fornalha. pão macio pra morder, um afago, um conforto depois de um dia meio atabalhoado. leva o saco habitualmente. e escuta três tiros. recife é assim, cidade violenta, a tendência é piorar mesmo.

abre o portão da casa antiga, uma herança. pensa no pão com manteiga, café pra acompanhar. vai à cozinha. olha o corredor.

a vermelhidão se espelha, se contorce o peito vermelho do filho amado, antes branco, agora vermelho. um vermelho meio amarelado, misturado – não se sabe se com o amarelo da manteiga ou o plasma. corredor estreito. lá no meio, um corpo estirado. irreconhecível seu filho.

que fazer? que dizer? como unir o sentimento macio do pão com o ferro do sangue? sangue de filho?

recife é assim, cidade violenta, a tendência é piorar mesmo. é o amarelo da manteiga e o vermelho do sangue que se misturam, em um tão doloroso poente.

-
Algo realmente doloroso aconteceu esta semana. Pra quem pretende “experimentar” coisas novas, pensem duas, três, dez vezes. Crack não é mole, não “abre a cabeça”, nem leva ninguém pra frente. Cuidem-se.
-

seja herói

2010-04-15T18:23:00.000-07:00

quero quase sempre, hoje, dia vazio, sem causa nem finalidade, ser invisível pra mim. capa de invisibilidade não resolveria. existe alguma interna? talvez remédio pra dormir. suicídio, não. suicídio é um terreno pra corajosos, heróis. a covardia tá na Terra, batendo boca, reclamando da vida como eu reclamo – e pergunto pra quê ela existe – agora. covardia é não ver propósito em tudo, é não decidir se matar. revólver, não. veneno. já viram coisa mais chique que se matar com veneno? mas barbitúricos, não voilá. covarde sou eu. quem foi que disse que existir é pros fortes? existir é pros fracos. os fortes já morreram, já tomaram seus barbitúricos, sua overdose, tuberculose. coisa mais chique é morrer tuberculoso, com um cigarro na boca. isso é que é classe. e eu aqui. e você aqui. esperando morrer com câncer, parada cardíaca, atropelamento. coisa mais pobre é morrer de atropelamento. só me lembro de Macabéa e a sua estrela que brilhou uma vez na vida, finalmente. esse é o nosso destino, morrer e ter, finalmente, uma hora de estrela. isso não é heróico. heróico é morrer cedo – e de veneno ou tuberculose. que seja. a covardia está aqui. vocês vão ler este texto, se ocupar em outra tarefa e outra e outra e outra e outra, preenchendo o vazio onde deveria estar um comprimido. tome barbitúricos, seja herói. vou pra covardia dos meus dias e adeus.

Lechuga. Vem lá de dentro do coração

2010-03-26T05:27:00.000-07:00

Está ela no pequeno espaço da Galeria Mariana Moura. Lá no canto da sala, ofuscada por telas maiores e mais coloridas. Está lá, humilde e singelamente, aguardando a atenção de visitantes mais observadores, menos grandiosos, mais simples. Lechuga, ao contrário de outras peças encontradas no ateliê, localizado em Boa Viagem, não pretende chamar a atenção de ninguém. Suas cores e suas formas clamam pelo que é mais prosaico na vida cotidiana do ser humano contemporâneo: o seu lar.

A obra de Marina Rheingantz é grandiosa pelo que possui de simples. Em óleo sobre tela, tamanho 33 X 42 cm, vê-se um trabalho diminuto, no entanto capaz de abarcar uma infinidade de sentidos, tal qual um fragmento de memória em captação. Ao representar, em Lechuga, objetos que soam familiares ao homem, como cama, vento e flores, Marina obtém o sucesso de dar continuidade à formação identitária de suas produções, reconhecidas pelos tons rebaixados e pelas tentativas de representação dos lugares e objetos construídos pela memória humana.

Bucolicamente, Lechuga atinge o que está adormecido dentro do coração: a vontade de intimidade. Por viver em um universo cada vez mais concreto e impessoal, o homem se desliga, muitas vezes, da unidade de sua existência. Assim Lechuga, um quadro despretensioso, descoberto por uma despretensiosa visita, mostra que a existência do homem, no entanto, abarca sentidos múltiplos e únicos. O que não é, de fato, algo despretensioso.

Mamam reabre as portas com diversidade

2010-03-26T05:09:00.000-07:00

Submarino Submerso - Maurício Castro

Foto: Divulgação / Flávio Lamenha

Após dois anos em reforma, o Museu de Arte Moderna Aluísio Magalhães (Mamam) reabre suas portas. E só as do andar térreo. Devido a processos burocráticos, o primeiro e o segundo andar do prédio ainda não possuem climatização, e o elevador ainda não foi instalado. Entretanto, já se vê em funcionamento o Aquário Oiticica – inaugurado com a revisão dos Parangolés do artista plástico Hélio Oiticica – e um salão, onde está a mostra “contidonãocontido”.

Em sintonia com o processo de reforma do museu, a mostra, que durará seis meses, pretende realizar uma renovação conceitual do acervo do Mamam. Computador, papel e impressora estão à disposição do público para que este possa sugerir a inclusão, no acervo, de expoentes das artes plásticas pernambucana. Simultaneamente, mais informações podem ser adicionadas nas pastas dos artistas já catalogados. A mostra renova também o conceito de museu: o público agora é ativo na escolha das obras a serem expostas.

Também na “contidonãocontido”, estão à vista artes totalmente divergentes entre si, como a de Gilvan Samico e a de Maurício Castro. O objetivo de unir nanquim e escultura em um só salão é mostrar a heterogeneidade da arte pernambucana, incitando o público a enriquecer o acervo do museu com diversidades.

Já o Aquário Oiticica, localizado na entrada do museu pela Rua da União, é inaugurado com a mostra HO/REC, sobre a vinda de Hélio Oiticica para o Recife, em 1978, e a realização da performance Parangolés. O aquário estará destinado a experimentos artísticos.

A previsão é a de que o Mamam inaugure o segundo e o terceiro andares a partir do segundo semestre.

Mamam: Rua da Aurora, 265, bairro da Boa Vista, Recife. Funcionamento de terça a sábado, das 10h às 19h; e aos domingos, das 10h às 17h. Informações: (81) 3232.1694/ 2188.

Coisas sobre o amor

2010-03-01T08:23:00.000-08:00

O AMOR só acontece uma vez, assim como a morte. É fatal, não pede licenças e nos põe à vista uma escuridão total. O que vem pela frente? Amar é morrer e, pior, morrer todos os dias, porque a gente precisa se reinventar, procurar exceções no senso comum, ser um pouco otimista quando a regra é o negativismo e vice-versa, para tornar o relacionamento, símbolo maior do amor em existência, prazeroso. Quem ama sabe as estripulias que têm de ser feitas para ter, ao lado, o ser amado, e este, por sua vez, precisa saber personificar a criatividade e sabedoria.

O amor não é imediato, a paixão, sim, e passível de multiplicação. O amor é uno, não se submete a regras matemáticas, não se soma, não se subtrai, não se multiplica, não se divide. O amor demora e só floresce a depender do clima, do tipo de cultivo e das mãos do jardineiro, principalmente. Quando ele se instala, a escuridão é total, porque a fluidez do que existia antes, a independência do "ir ali e voltar", o "estou aqui, mas amanhã posso não estar", a leveza de tudo se acaba, e o amor finca as suas garras na carne do ser amado. Possuir, cercar, proteger faz parte do amor, são elementos bonitos de sua natureza, mas que podem, no entanto, transformarem-se em uma faca de dois gumes. Pincelar sucessivas camadas de traços meus no quadro do ser que amo vai tirá-lo as cores próprias, as cores que me encantaram e, então, o amor mata o próprio amor. Amar é tirar dos talheres de casa todas as facas de dois gumes que possam vir a existir.

Amar é bom e não é. É companhia e opressão, é ódio, é presença e distância, é aquela eterna neblina do outro lado da ponte. Não tem como dizer que amar é difícil, porque o "dar-se" que o amor provoca simplesmente é. É entregar-se ao outro. O difícil é saber lidar com as peculiaridades do ser amado, entender que não existe uma "fusão", não existe um "dois em um" - existe o dois em dois, pois não há meio de dissipar o eterno mistério que o outro abarca. Difícil são as divergências.

Amar é árduo. É um trabalho. Um exercício. Mas, antes de tudo, é saber se entregar ao destino, como um barco de papel está entregue às ondas do mar. Ele sabe que, um dia, alcançará uma terra de belezas insondáveis, onde os outros barquinhos nunca vão atracar, pois preferiram, medrosamente, não atravessar o horizonte de mares sem fins.

Te amo!

Jogando amarelinha

2010-01-29T18:33:00.000-08:00

O Jogo da Amarelinha é um livro, mas também pode ser um jogo, um exercício de pensamento, um verdadeiro estica-estica da mente - a abertura de horizontes. Não pretendo, aqui, resenhá-lo, colocar em pauta as minhas impressões ou fazer uma crítica jornalística, humorística ou amadora sobre qualquer coisa. Só digo que o Jogo é uma semente que germina aos poucos, um pouco hoje, amanhã e depois, quando se formará uma flor bela, talvez exótica, talvez caleidoscópica, mas ainda flor. Resumindo: o livro de Cortázar foi feito para ser lido várias vezes, por ser sobre e para a vida, por alimentar a sementinha que cresce depois de cada leitura apaixonante e apaixonada. Adendo: é para ser lido com um lápis na mão. Finalizando: quem sabe, aos 60 anos, você terá um livro todo grafado, mostrando que todas as partes são importantes, lindas e singelas. Quem sabe você queira pintar o seu quarto com as palavras imortais do gênio, sensível Cortázar.

Aqui estão as palavras grafados pelo meu lápis que grafou as palavras apaixonadas pela leitura apaixonante:

“Como você não sabia dissimular, descobri quase imediatamente que, para vê-la como eu queria, era necessário começar por fechar os olhos e, então, surgiam coisas, primeiro como estrelas amarelas (movendo-se como geléia de pêssego), depois como cachoeiras vermelhas de jovialidade e das horas, ingresso paulatino num mundo-Maga que era a falta de jeito e a confusão, mas também levando a assinatura da aranha Klee, do circo Miró, dos espelhos cinzentos Vieira da Silva, num mundo onde você se movia como um cavalo xadrez que se movesse como uma torre que se movesse como um bispo. E, então, nesses dias, íamos ao cineclube ver filmes mudos, já que eu, com a minha cultura, não é verdade? e você, infeliz, não entendia absolutamente nada dessa estridência amarela, convulsa, anterior ao seu nascimento, essa emulsão estriada onde corriam os mortos;”.

The Goldfish, Paul Klee

“Trazia-me sempre uma flor, um cartão postal de Klee ou de Miró e, quando não tinha dinheiro, escolhia uma folha de plátano no parque”.

“[...] eu me sentia antagonicamente perto da Maga, desejando-nos um ao outro numa dialética de íma e limalha, de ataque e defesa, de bola e parede”.

“Abraçado com a Maga, essa solidificação de nebulosa, penso que faz tanto sentido fazer um bonequinho com miolo de pão quanto escrever o romance que nunca escreverei ou defender com a vida as idéias que redimem os povos”.

“Sair, fazer, pôr em dia, não eram coisas que o ajudavam a adormecer. Pôr em dia. Que raio de expressão! Fazer. Fazer algo, fazer o bem, fazer xixi, fazer hora: a ação em todas as suas complicações. Contudo, por trás de toda e qualquer ação, havia sempre um protesto, pois todo fazer significava sair de para chegar a, ou mover algo para que ficasse aqui e não ali, [...] o que significava que em qualquer ato havia sempre a confissão de uma falha, de algo ainda não feito e que era possível fazer”.

“Era como se a espécie protegesse o indivíduo para não o deixar avançar demais pelo caminho da tolerância, pela dúvida inteligente, pelo vaivém sentimental. Em dado momento, surge sempre o endurecimento, a esclerose, a definição: negro ou branco, radical ou conservador, homossexual ou heterossexual, figurativo ou abstrato, San Lorenzo ou Boca Juniors, carne ou legumes, os negócios ou a poesia”.

“- Temos de acordar – dizia Oliveira, de vez em quando.
- Para quê? - respondia a Maga, olhando as barcas que passavam sob o Pont Neuf – Toc, toc, você tem um passarinho na cabeça. Toc, toc! Ele está lhe bicando o tempo todo. Quer que você lhe dê comida argentina. Toc, toc.
- Está bem – resmungava Oliveira. – Não me confunda com Rocamadour. Ainda vamos acabar falando essa linguagem de neném com o quitandeiro ou a porteira, vai ser uma complicação espantosa.”.

“aqui, tudo respira, um contato perdido se restabelece; a música ajuda, a vodca e a amizade também... Essas sombras nos cantos: o quarto tem pulmões, algo palpita”.

“Os intercessores, uma irrealidade nos mostrando outra, da mesma forma como os santos pintados mostram o céu com o dedo. Não é possível que isto exista, que estejamos verdadeiramente aqui, que eu seja alguém que se chama Horacio. Esse fantasma aí, essa voz de uma negra que morreu há vinte anos num acidente de automóvel: elos de uma corrente inexistente, como é possível que nos encontremos aqui, como podemos estar reunidos esta noite, a não ser por um mero jogo de ilusões, de regras aceitas e consentidas, de puro baralho nas mãos de um jogador inconcebível...”

“E nós estamos tão tristes, Horacio, porque tudo isto é tão bonito”.

“O jazz é como um pássaro que migra ou emigra, que imigra ou transmigra, saltador de barreiras, contrabandista, algo que corre, que se difunde, e esta noite, em Viena, está cantando Ella Fitzgerald, enquanto, em Paris, Kenny Clarke inaugura uma cave [...] em Birmingham, em Varsóvia, em Milão, em Buenos Aires, em Genebra, no mundo inteiro, é inevitável, é a chuva e o pão e o sal, algo absolutamente indiferente aos ritos nacionais, às tradições invioláveis, ao idioma e ao folclore: uma nuvem sem fronteiras, um espião do ar [...], que reconcilia mexicanos e noruegueses e russos e espanhois, que os reincorpora ao obscuro fogo central já esquecido, que os devolve mal e precariamente a uma origem atraiçoada, indicando-lhes que talvez houvesse outros caminhos e que aquele que escolheram não era o único e não era o melhor, ou que talvez houvesse outros caminhos e que aquele que escolheram era o melhor, porém que talvez houvesse outros caminhos doces de caminhar e que eles não os tinham escolhido, ou que os tinham escolhido pela metade...”.

“A desordem triunfava e corria pelos quartos com o cabelo pendurado em mechas astrais, os olhos de vidro, as mãos cheias de cartas que nunca casavam, mensagens que faltavam as assinaturas e os timbres”.

“O problema estava em apreender a sua unidade sem ser um herói, sem ser um santo, sem ser um criminoso, sem ser um campeão de boxe, sem ser um mestre, sem ser um pastor. Apreender a unidade em plena pluralidade, que a unidade fosse como o vórtice de um turbilhão e não a sedimentação do mate, lavado e frio”.

“Na metade da grande desordem continuo achando que sou um cata-vento, no final de tanta voltas precisa indicar um norte, um sul”.

“Existem rios metafísicos, ela nada por elem como aquela andorinha está nadando pelo ar, girando alucinada, em torno do campanário, deixando-se cai para melhor levantar com o impulso. Eu descrevo e defino esses rios; ela nada por eles. Eu os procuro, os encontro, olho-os da ponte, e ela nada por eles. E, sem saber, igualzinha à andorinha. [...] Essa desordem é a sua ordem misteriosa”.

“Arranca esses olhos que olham sem ver, estou condenado sem apelo, pronto para esse cadafalso azul para onde me alçam as mãos da mulher cuidando do seu filho, pronta a sentença, pronta a ordem mentida de estar só e recuperar a suficiência, e a egociência, a consciência. E, com tanta ciência, uma inútil ânsia de ter pena de alguma coisa, de que chova aqui dentro, de que por fim comece a chover, a cheirar a terra, a coisas vivas, sim, finalmente, a coisas vivas”.

"’No fundo, poderíamos ser como na superfície’, pensou Oliveira, ‘mas teríamos de viver de outra maneira. E o que quer dizer viver de outra maneira? Talvez viver absurdamente para acabar com o absurdo, sair de si mesmo com tal violência que o salto acabasse nos braços de outro. [...]’”

“E, afinal, quem é que se dominava de verdade? Quem é que tinha a perfeita consciência de si, da solidão absoluta que significa nem sequer contar com a própria companhia, que significa ter de entrar num cinema ou num bordel, ou em casa de amigos ou numa profissão absorvente ou, ainda, no matrimônio para estar, pelo menos, só entre os demais?”

“-Procure entender-me, estou apenas querendo dizer que ele anda em busca da luz negra, da chave, e começa a perceber que essas coisas não se encontram na biblioteca”.

“É como uma figura de tarô, algo que tem de resolver-se, um poliedro onde cada aresta e cada face tem o seu sentido imediato, o falso, até integrar o sentido mediato, a revelação”.

“A realidade precipita-se, mostra-se com toda a sua força e, então, a nossa única maneira de enfrentá-la consiste em renunciar à dialética, essa é a hora em que damos um tiro em alguém, em que pulamos do navio, em que tomamos um tubo de Gardenal, como Guy, em que libertamos o cachorro da sua corrente, em que fazemos qualquer coisa que nos ocorra. A razão só nos serve para dissecar a realidade na calma, ou para analisar as suas futuras tormentas, nunca para resolver uma crise instantânea. Todavia, essas crises são como demonstrações metafísicas, meu caro, um estado que, talvez, se não tivéssemos seguido pelo caminho da razão, seria o estado natural e corrente do pitecantropo ereto”.

“Maga, o molde vazio era eu, você tremia, pura e livre como uma chama, como um rio de mercúrio como o primeiro canto de um pássaro quando a madrugada surge, e é doce dizer-lhe isto com as palavras que a fascinavam, pois você não acreditava que essas palavras existissem fora dos poemas e que tivéssemos o direito de empregá-las. Onde estará você, onde estaremos nós, hoje, dois pontos num universo inexplicável, perto ou longe, dois pontos que criam uma linha, dois pontos que se afastam e se aproximam arbitrariamente [...], mas nós dois, Maga, apesar de tudo, estamos compondo uma figura, você um ponto em algum lugar, eu outro em algum lugar, deslocando-nos [...], e pouco a pouco, Maga, vamos compondo uma figura absurda, desenhamos com os nossos movimentos uma figura idêntica àquela que as moscas desenham quando esvoaçam num quarto, de cá pra lá [...], e tudo isso vai tecendo um desenho, uma figura, algo inexistente como você e como eu, como os dois pontos perdidos em Paris que vão de cá pra lá, de lá pra cá, fazendo o seu desenho, dançando para ninguém, nem para si mesmos, uma interminável figura sem sentido”.

“Uma pedrinha e a ponta de um sapato, aquilo que a Maga sabia perfeitamente e ele não tão bem, e o Clube mais ou menos bem, aquilo que, desde a infância em Burzaco ou nos subúrbios de Montevidéu mostrava o caminho certo para o Céu, sem necessidade de vedanta ou de zen ou de escatologias variadas, sim, chegar ao Céu a pontapés, chegar com a pedrinha (carregar a sua cruz? Esse artefato era pouco manejável) e, com um último pontapé, projetar a pedra contra o azul, o azul o azul o azul, plaf”

“para repetir no jogo da amarelinha a própria imagem do que acabavam de alcançar, a última casa, o centro da mandala, o Ygdrassil vertiginoso por onde se saía para uma praia aberta, para uma extensão sem limites, para o mundo debaixo das pálpebras que os olhos voltados para dentro reconheciam e acatavam”.

“Um dia meto um dedo no costume e é incrível como o dedo se afunda no costume e aparece do outro lado”

agora prismático

2010-01-28T15:40:00.000-08:00

Eles estão espalhados aqui no meu quarto. O furacão é total, é constante, destrói a ordem (o que será a ordem senão o agora?), desestrutura os pilares e apenas deixam visíveis os restos, os fragmentos espalhados de uma memória outrora completa. Embaixo da cama, da cadeira, sobre o travesseiro, na própria pele: somente os espectros de um prisma que não se encontra, ou se encontra perdido no emaranhado da mente, diluído em outros prismas maiores, construídos pela mesma entidade biológica em diferentes estados de espírito. Está tudo espalhado, desorganizado, carente daquela inerente necessidade do ser humano de querer entender tudo, de catalogar, de saber o começo, o meio e o fim. Tá aqui na pele, no suor, no cheiro, a gente se carrega feito cruz, feito karma, a gente tem um mal de alz-heimer para o resto da vida, um mal que nos deixa como herança da vida vivida apenas os espectros de um prisma que já foi concreto no agora e que hoje se emaranha nas infinitas dobras de neurônios, axônios e dendritos, ou até nem mais exista. A verdade (ou inverdade consoladora? sentença fabricada por quem sempre quer saber o começo, o meio e o fim?) é que, após a bebedeira, a paisagem, o carro, o livro, o sexo, somos somente uma essência, um concreto mais fluido do que se imagina, um nada pretenso a tudo, uma interrogação constante e – talvez – eterna, se não houver o que chamamos de Deus, Entidade Superior ou vida-após-a-morte. Mas a vida enquanto vida está aí: os prismas estão no agora, que agora já é passado, e agora o prisma do passado já é espectro de prisma, porque somente quem não é humano consegue descrever os prismas como eles sempre foram, cada cateto, ângulo e inclinação. Ser humano mesmo esquece o prisma que já viveu, deixa o espectro tomar conta do quarto, da pele, do cheiro, e desse espectro ele se constrói, se torna um outro espectro maior, mas não menos fluido, não menos perecível e inconstante que o mais pequenino dos espectros de prisma.

Un parágrafo so fast

2009-10-31T17:23:00.000-07:00

Vamos beber la vida, la cachaça, el suor, um poquito más de cariño en nuestras vidas so sad, so tristes, ton cheíssimas de los compromissos. eu me siento a little lost in this life, so make me forget estas amarguras del caminho. vamos nos afogar en la ressaca del mar, you know what i’m talking about, please, não demora pra fazer o que eu peço. pegue minha bag, I beg, please, vamos logo, non pudemos perder el tiempo, everything’s fast, everything runs. vamos bebir el viño of last night, take the cigarrettes, vamos sentir o frio, pegue uma toalha, pegue você mesma and carry me to you. the moon remembers me our first met, quando a lua espelhou in the water meu estômago in an unspeakable anxious. I miss my eyes in your eyes, eu fico tão triste with an 1-second without you. eu descobri que o amor é uma confusão de pernas, de pêlos, of textures, you know, bobo é quem acha que não. mas vamos logo, time is love, e eu quero, now, o oco da sua boca.

A história de Franco

2009-08-28T19:00:00.000-07:00

Franco acordava todos os dias exercendo a sua característica meticulosidade: desenhava com os dedos as listras do lençol. Contava quantas listras possuíam a cor rosa, quantas eram amarelas. Pensava se as amarelas deveriam ser laranjas ou vermelho ardor. Depois de tal ritual, se levantava. Fixava os dois pés no chão, simultaneamente – sem preferências para o direito ou o esquerdo, pois preferia deixar a sorte e o azar aos encargos do destino. Equilibrava-se. Alisava os cabelos, organizava os fios e os pensamentos.

Franco era meticuloso, como vocês veem, como os homens e mulheres são meticulosos, como o ser humano é, essencialmente, meticuloso, embora teime em dissimular uma característica tão inerente a sua condição de ser pensante.

Franco, depois de organizar os seus pensamentos, encaminhava-se à cozinha, lavava os pratos e sentia, novamente, os seus pensamentos a se embaralharem. Seus pensamentos começavam a pensar sozinhos e iam controversos e o assustava e o encaminhava, novamente, ao pé da cama, para começar tudo de novo. E Franco repetia, novamente, o mesmo ato mecânico de todos os dias: alisava os cabelos, organizava os fios e os pensamentos. Voltava para a cozinha novamente e se sentia, seguramente, bem melhor. Pensava se não estava com manias obsessivo-compulsivas, mas suprimia tais pensamentos a fim de que eles não se enredassem, pensando sozinhos, por lugares nunca dantes navegados.

Depois, Franco tomava seu banho tcheco. tcheco tcheco tcheco. E ia para o trabalho. Au to ma ti za do. Contava o tempo que chegaria à garagem do prédio, a quantidade de sinais vermelhos que teria de enfrentar, os quantos “bons dias” nus de significados teria de dizer para manter em vida um convívio social maquiado. Franco era empresário, contudo a profissão não lhe desse qualquer tipo de identidade. Digitava absorvido, estava seco por dentro, cansado – muito café e poucas horas de sono, contava os segundos para voltar desolado a um lar pouco acolhedor.

Franco, na rua, só via luzes e sombras de seres esqueléticos a esticar pequenas mãozinhas, como se tivessem a pedir algo. Não entendia muito bem aquele fenômeno. Nem procurava entender, pois estava a contar as quantidades: quantos sinais vermelhos teria de enfrentar, os quantos “boas noites” nus teria de dizer, quanto tempo gastaria para chegar, novamente, à garagem do prédio. Não entendia muito bem o que aquela cidade, chamada Mundo, tinha a lhe dizer.

Franco chegava em casa exausto. Levou, certo dia, um susto quando viu o seu peitoral afundado dentro do seu tórax de smokerman, mas acabou esquecendo do seu aspecto físico, afinal havia tantas coisas mais importantes para serem pensadas! Após estacionar o carro, entrava no elevador, chegava em casa, abria a porta e, pela primeira vez no dia, à noite, tomava um banho de verdade. Ritualmente e, para não esquecer, meticulosamente, abria o chuveiro e, pela primeira vez no dia, esquecia-se de si mesmo.

Franco entregava-se, inteiramente, ao fundo do ralo.

Olfato

2009-08-09T16:34:00.000-07:00

Hoje, não suporto café, pão, queijo, doce, perfume, limão, leite... Só água, só água. Além da dieta, estou nos meus momentos pirados de olfato aguçado. Alguém já sentiu isso?

Na lama

2009-08-07T17:05:00.001-07:00

o homem vive preso na lama barrenta do mangue, o mangue de Chico Science, do rio Capibaribe, a lama do fundo do poço da nossa casa, presa às nossas pernas, aos nossos braços, prendendo-nos a um ambiente salobro e distante da assepsia das nuvens. o homem anda feito caranguejo atolado no mangue. o homem gosta do mangue. sentado em pneumatóferos, ele investiga a sua natureza com um afinco laboratorial, cada profundeza de si mesmo é devastada como um pescador devasta o interior de uma puta, puta de verdade, que dá até em trapiche. o homem se estupra. e se sente cansado. mas não goza, como o pescador gozaria com a puta do trapiche. o homem, na verdade, é atrofiado do coração. cortou as suas antenas de percepção e sente pouco amor e pouca dor. talvez mais sinta algo superficialmente, um pequeno apego, mas, nas profundezas, é atrofiado. eu digo: o homem é feito caranguejo no mangue. atrofiado. atolado na lama. imovível – inerte. o problema é a pele, a casca que o trancafia, que me trancafia, que me impede de sair de uma prisão, que nos impedem de sairmos da prisão, e o ambiente não ajuda o ambiente não coopera, já falamos sobre isso, o ambiente nos atola na lama, na massa, na merda. o homem do mundo vive atolado. se for paulista se atola no Tietê se for gaúcho no Guaíba se for francês se atola no Sena, se atola com mais luxo, mas se atola, sim, se for de Recife se atola no Capibaribe. ou no canal da Agamenon. o homem não sente, o homem não transa, nem faz amor, nem fode, nem nada, o homem não pinta, não dança, o homem pensa. pensa. pensa. ou até nem pensa. mas se pensa só pensa. e não sai do canto. é feito caranguejo atolado no mangue. é. o homem não sai do canto. não canta, nem tem alguém para cantar os seus milagres, como cantou Chico Science o milagre dos caranguejos.

2009-06-30T17:04:00.000-07:00

Como sempre coloquei aqui sugestões de livros e filmes, agora é a vez de "Tomates verdes fritos", verdadeiramente delicioso. Não vou contar nada, senão perde a graça, mas assistam! O filme é de uma delicadeza impressionante e, para poupar-me palavras, aplico as idéias de Fernando Pessoa: ele (o filme) não nasceu para ser nada, não é nada. Mas tem todos os sonhos do mundo.

Por Ella

“Say nighty-night and kiss me...”

Tão Ella Fitzgerald
ela é
tão Ella

Dorme em pouso
Tem passos partidos
pausados
Filme antigo desenhado,
cantado por Ella
encenado por ela
arranhões de vozes
no nosso amor contracenado

É discurso direto
cheio de indiretas
É ponto final no início
+ dois pontos
Reticências nas nossas falas

O nosso filme é simples
Nada de Kubrick
Bergman
Herzog...

É coisa de amador
feito em casa
e
como se diz:
amando

O caso do filme é o descaso
é este o enredo
Mesmo.
É a incogruência
o deixar-se levar
bem Ella
à la ela
à la luna...

Falei do enredo
da trilha sonora
das falas
dos tamanhos
formatos
e características do rolo.

de filme

Mas o chiadinho de Ella Fitz.
gravação arranhada
os passos pausados à la Lumière
os lapsos
as luas
que são a essência de tudo

Sim. Que são a essência do mundo.

Para quem quer plantar um jardim

2009-05-21T07:16:00.000-07:00

Planta cresce. Tudo cresce ao sabor dos ventos, que trazem água, calor, tempo e sorte. Não adiantam muitos adubos, tampouco livros de botânica. É involuntário: as plantas crescem. Basta um lugar arejado, espaçoso, quintal de casa antiga, varanda de apartamento pacato, três andares, pouca ambição e cheiro de almoço na panela.

Sem muitos esforços, acredite. Se você, porventura, quer plantar um jardim, preste atenção: não coloque adubos caros, não projete estufas (elas não são naturais), não vigie as flores – elas se sentirão inibidas para mostrar o que possuem de mais belo. Se você quer somente uma plantinha, pequeninha, na varanda do seu lar, advirto: nada de vasos acrílicos e frios, vindos da TokStok. Peça ao floricultor um jarrinho também pequeninho, de barro, onde você possa, inclusive, pintar.

São assim as pessoas, são assim os relacionamentos. Eles não crescem em ambientes limitados de vento e vida, não se reduzem a teorias livrescas sobre o amor, adoram todos os processos e correm das soluções. São assim as pessoas. Como o jarrinho de barro que aporta a plantinha, a nossa existência frágil deveria caber dentro de um par de meias, daquelas coloridinhas de lã, feitas para aquecer mesmo. A gente precisa de um lugar arejado, bem aberto, para extravasar a alma, dar uns gritos de vez em quando – apartamento pacato, três andares, sem porteiro.

As plantas e os seres humanos precisam de pouca ambição e arroz e feijão na panela. Isso sim. Porque com tantos enfeites e maquiagem, com redomas de vidro, as flores não crescem, porque os ventos não circulam, o tempo não flui e as águas se poluem. Porque com tanto salto, as pessoas não se livram do inferno de si mesmas.

Para quem quer plantar um jardim, aconselho:

Violetas
Begônias
Gardênias
Margaridas
e Gérberas

Traz ar puro, viu? Ainda bem já tenho o meu. Tenho 3ª do plural, tenho nós, tenho girassóis.

Princípio da Incerteza

2009-04-30T17:49:00.000-07:00

Da incerteza, a gente sabe. Eu sei. Virginiana. Eu sei. Na verdade, não sei se sei, ou se devo saber, ou se se sabe algo sobre incerteza. Mas aquela dúvida, aquela certeza que ainda não se concretizou, sim, eu sei. Quando vou na padaria e vejo aquele sonho ma-ra-vi-lho-so, penso: Eu quero! Mas logo vem a dúvida, todos os contras aparecem como uma enxurrada de interrogações e todas as vontades são cortadas como facões na cana-de-açúcar. Volto de cabeça baixa pra casa... E penso: melhor prevenir que remediar. Tem a balança, tem a estética, têm as celulites, tem a espinha, a diabetes... Tem tanta coisa que é melhor partir pra maçã. Afinal, a maçã é rica em vitaminas, limpa os dentes, tira o mau hálito, melhora a pele... Posso falar que, de incerteza, sou grã-mestre! Basta ir ao shopping. Basta escolher a jeans. Basta ir à sorveteria. Basta ter de tomar uma decisãozinha que a cabeça vira ao avesso... E sento, cruzo as pernas, descruzo as pernas, analiso os fatos, peso os prós, as conseqüências, os prazeres e dores e... Não decido nada. Por isso, digo: não posso ser juíza, médica, empresária, delegada... Não posso mexer com números, porque também exige noções exatas e... Talvez por isso eu tenha uma certezazinha, mísera certeza que, admito, penso em mudar muitas vezes, que é a de ser jornalista. Porque jornalista pode mudar de opiniões de acordo com o jornal onde trabalha, de acordo com o fato do dia, afinal... São tantas novidades de um dia para outro! Jornalista é cabra safado e, por isso, pode ser socialista-marxista influenciado pelas teorias sexuais e sodomitas de Lênin e, ao mesmo tempo, um gordo capitalista bigodudo influenciado pelas teorias conspiratórias de Ronald McDonald. Basta trabalhar na Carta Capital, ou na Revista Veja. Fantárdigo. Mas penso em fazer Direito. Ainda. Pra quê ter a certeza, não? Pelo menos da incerteza, a gente sabe.

Quanto aos princípios, não sei se a gente sabe, mas pelo menos tenta saber. Sei que, de acordo com os meus princípios, comer maçã é mais saudável que comer o sonho da padaria. Mas é menos gostoso. Então... Devo comer a maçã ou o sonho? O que é mais importante, o gostoso ou o saudável? E nós devemos amar por nós mesmos ou amar só se formos amados? E devemos fazer sexo quantas vezes ao dia? Devemos fazer sexo? Ou devemos procriar? Como falar de princípio da certeza se as certezas são tão inconstantes? Como falar do princípio da certeza se os princípios são tão inconstantes? A verdade, a verdade mesmo, é que eu (só posso falar de mim quando falo de princípios) procuro os princípios (mesmo inconstantes) para colocar ordem nesse regimento sinuoso e incoerente imposto ao virginiano, ou a Bárbara, não sei. Mas são eles, os princípios, que me guiam para um aperfeiçoamento, uma busca interna de mim mesma. Talvez sejam esses princípios que regem as minhas incertezas. Jorgito, talvez exista mesmo o Princípio da Incerteza!

2009-04-21T18:51:00.000-07:00

O certo seria: dormir bem, acordar bem, tomar café quando desse vontade, beber chá antes de dormir, ler pouco e intensamente, reler bastante, ver filmes, lembrar de cada sensação tida em cada cena e close, foco e corte, ler as notícias da manhã, escutar música, escutar todos os CDs que você fez download recentemente e comer bolinho no final da tarde escutando Arthur Moreira Lima a tocar Chico Buarque bem pianinho. Mas nem tudo é certo. Nem tudo é como deveria ser e eu estou, triste e desconsoladamente, sem tempo para dormir bem, acordar bem, tomar café quando der vontade e, também, sem tempo para pensar, o que me faz não ter inspiração nenhuma pra escrever aqui. Ao mesmo tempo, resolvi mexer na minha máquina e isso me deu empolgação pra criar um Flickr (www.flickr.com/bburil) que, também, tem me desfocado um pouco do ato de escrever. Vestibular mata e eu estou sem graça e sem tempo para pensar e elaborar meus pensamentos e, como conseqüência, correr pra caixa de texto na qual escrevo agora.

Entre minutos e outros de alívio após três a quatro horas de estudos Exatos, leio meus e-mails e me divirto horrores ao assistir aos vídeos do Smelly Cat. Para quem não sabe, Smelly Cat é um site interessantíssimo onde você pode assistir aos desenhos animados mais criativos do Mundo. O link: http://www.smellycat.com.br/

Bem, tem uma infinidade de vídeos e, para quem quer algumas dicas, assistam àqueles que foram indicados ao Oscar. São todos muito bons! Adorei "Oktapodi" e "Lavatory Love Story", são super fofos e bem feitos. Para quem defende idéias relacionadas a desenvolvimento sustentável e consumo consciente, pesquisem no Smelly que vocês encontrarão vááários vídeos curiosos sobre esse tema. O "Plug Out Boy" é um deles:

Pois bem. São esses minutinhos de vídeo que me fazem respirar um pouco e humanizar o que toda a física, toda a matemática e química tentam desumanizar com cálculos, fórmulas e lógicas incoerentes. Estou aprendendo, inclusive, o Príncipio da Incerteza. Alguém já viu??

Crônica do amor futuro em tempo presente

2009-03-30T18:21:00.000-07:00

O passado

ESTÁ LÁ a nossa foto na prateleira. Já se passaram alguns muitos anos. Estamos nós naquela foto da nossa prateleira da nossa casa. Loucura, chiclete & som. Óculos retrós, cabelo ao vento, amor e flor. Árvores ao redor, peles lisas, câmera postada no joelho, blusa branca. Dias brancos de uma juventude vivida a dois, em duo. Lembro dos seus olhos olhando os meus atos, como dois vigias incansáveis, mas amantes do objeto a ser velado nas mantas mais bem bordadas. Mantas engomadas com cheiro de... Aquele cheiro seu que nunca consegui identificar – de xampu, sabonete ou perfume. Um cheiro gostoso. Acho que de breu branco.

O passado me traz cheiro de breu branco. Cor de luz amarela. Tacto de cego. Som de flauta andina. Som de paz. O nosso passado tem sentido, sim. Os seis. Tem percepção. Sei cada momento vivido e o quanto esperamos por eles. Os pensamentos tiveram ligações. As minhas palavras. Os seus traços. Foram todos coerentes. E ao mesmo tempo inesperados. A gente sabe disso.

A gente sabe onde essa foto foi tirada. Eu sei o quanto de breu branco senti. O quanto de luz enxerguei. A gente sabia do nosso tacto de cego, supersensível. Hoje, você no terraço, eu na sala, sabemos de tanta coisa que nem sabíamos que um dia iríamos saber de tantos saberes dos mistérios sobre o breu branco, a luz amarela, o cego, os Andes, a flauta e a coerência, que deve, pelo menos ela, ter alguma ligação com tudo isso.

O presente

- Olha essa foto. Lembra?
- Sua pele não tinha rugas.
- Nem a sua.
- Você toma muito café.
- Um dia, você vai parar de me mandar parar de tomar café.
- E um dia você vai se arrepender de ter bebido tanto café.
- Não me importo.
- ...
- Achei aquela flauta de madeira que compramos no Peru.
- Sonhei que você me acordava tocando flauta.
- Falando dos Andes?
- Sim.
- Não foi um sonho, baby. Foi verdade.
- ...

2009-03-10T19:13:00.000-07:00

É boca de fumo

banca de fama

facto de beco

fétido

fado de bar

enfadado

bando de filho

feroz

É favela

fim de semana é fava, é feijoada

domingo de vela

sexta, só dela

É filho do fumo

do beco, do bar, do bando

filho de santo, filho de Banto

filho de Lula e da mula

É fim de estação

no fim da Estação

É um fardo

um mar de fama

um cheiro fétido

Nossa Senhora Desatadora dos nós:

É o destino enfadado

de um homem feroz.

2009-02-23T19:08:00.000-08:00

Ah... Carnaval é muito bom! Samba, suor e cerveja, como eu disse em textos passados, de recentes tempos antigos. É a hora de ficar perto do mundo, jogar o corpo na multidão, coisas de quem se guardou pra quando o carnaval chegar, como cantou Chico naquela música de letra otimista e melodia melanco-depressiva, a cara da quarta de cinzas, não do Sábado de Zé Pereira, como – penso eu – ele queria dizer.

Carnaval é, definitivamente, o aval à carne. “Ai, que hoje eu sou da maneira que você me quer...” A gente pinta o rosto, sua, se mela, se molha, se beija e canta e dança e bebe e ama, apaixona e, na quarta, pirlimpimpim, acaba. O cara viaja, o cara trabalha, o cara namora... Ah... Grande desilusão do amor aquela Noite dos Mascarados. É a vida, é bonita e é bonita.

É carnaval. O aval. A carne. Ladeiras de Olinda derrubando gente, é o frevo, o sábado, a super lotação, o suor trocado e – a gente sabe disso – fins e inícios de namoro. É data marcada para um novo ciclo de 5 dias.

O bom do carnaval, mesmo, mesmo (posso dizer?) é a convenção da anonimicidade. É fazer o que quiser, e eu e você não nos conhecemos, não queira saber quem sou, não quero saber quem és. O bom mesmo é não ser ninguém.

Pra quem ta namorando... pra quê serve? Por que carnaval? A graça maior de todas foi abolida (a não ser pr’aqueles que adoram cornar). E agora?

Nessa chuvinha de Recife, o que a gente quer mesmo é o edredom. O ninho. O frio. O tempo a escorrer até o próximo feriado do mês, do ano, dos próximos anos...

2009-02-22T10:14:00.000-08:00

É.
Pedaço de mim

Oh
pedaço de mim
parte colada em mim
levo os laços teus,
os passos meus
que o caminho é de fato árduo
que o ar é de fato um fardo
para ser seguido sem amar a mim,
o pedaço de mim

Oh
pedaço de mim
metade encontrada por mim
levo os traços teus
que a cor de todas as formas
que a flor, sem querer te tornas
a semente do que já nasceu

sou eu
já sou eu
o pedaço de mim.

oh, pedaço de mim...

Escutando: Pedaço de mim - Chico Buarque.mp3

uma epifania.

2009-02-15T12:58:00.000-08:00

Mesmo com a crise global, o aquecimento da Terra, o esquentamento dos oceanos, a extinção da ararinha-azul, o conflito na Cataluña, a guerra dos palestinos e israelenses e a Faixa de Gaza e todo o resto que, quando a gente pensa que tá entendendo, aparece algum conflito que quebra toda a lógica e mesmo com a destruição da nação indígena e a miscigenação dos brasileiros, mesmo com a minha dificuldade de respirar fumaça nessa cidade-cão chamada Recife, Re-sífilis ou Hellcife, enfim, mesmo com o meu tempo contado, com o nosso tempo contado, com os relógios a contarem o tempo, mesmo com a comida meio-fria e mal-digerida, mesmo com a reforma ortográfica, que a gente vai penar pra aprender sem saber por que reaprender uma língua já aprendida, já falada e cantada tão bem e mesmo com toda a fama, toda a Brahma, como cantou Chico, mesmo com os peixes abissais ou as temperaturas nos Andes ou a civilização Mesopotâmica, ah!

Mesmo com todas essas enxurradas de informações que somos obrigados a engolir goela a baixo, existe aquela epifania da existência que nos toma em qualquer canto - na rua mesmo ou no ônibus. É quando olhamos pra toda'quela cena: espaço, tempo, personagens; e vemos quantas ilhas nos envolvem e o quão milagrosas devem ser as relações que nós constituímos, ou que foram constituídas por algo, alguém, o acaso ou, quem sabe, o ocaso. As ilhas anexadas.

Mas é. Por alguns segundos, sentir que montei o quebra-cabeça da vida, o mistério das relações, do cosmo, dos conceitos, subitamente, entender e desentender tudo o que existe faz-me sentir melhor. Me sustenta. Me sustenta.

2009-01-26T19:18:00.000-08:00

SABE bipolaridade? Amnésia? Alzheimer? Sabe pânico, Parkinson? Sabe autismo ou, ao contrário, hiperatividade? TDAH, depressão, descontrole emocional, estresse, bla-bla-bla? Sabe todas essas coisas somente possíveis de serem tratadas em consultórios psiquiátricos? Ou sessões terapêuticas? Sabe tudo isso? OK. Tudo isso, toda mulher tem. Algumas, em doses cavalares, outras, nem tanto, mas possuem, em corrida veloz pelo fluxo sanguíneo, um pouco desses distúrbios típicos de fêmea pronta para atacar, surtar, gritar, bem à beira de um ataque de nervos, como intitulou Almodóvar, também fêmea, um dos seus melhores filmes.

Pedro na sua melhor paquera: Gael García

Do filme Mulheres à beira de um ataque de nervos

Folhas e folhas já foram escritas, impressas, rasgadas, recicladas, árvores derrubadas, quantos terços ou quartos da Floresta Amazônica foram destruídos para saciar as dúvidas, os problemas e as tristezas de homens amargados (e amargurados) por mulheres enlouquecidas, insanas? Bukowski, com certeza, deve ter derrubado umas centenas de árvores para falar de xoxotas & ressacas brabas após depressões terríveis, culpa de Mary, Stella, Barbara, esses nomes assim bem típicos das mulheres de Bukowski. E os sofrimentos do jovem Werther, desde Goethe as mulheres aterrorizam. Ainda têm os manifestos feministas, panfletos sufragettes de eliminação masculina. E as poesias de Dirceu para Marília, cantigas de amor, poesias líricas, textos naturalistas a desvendar a sexualidade da fêmea, hum. Chegamos em Bandeira, onde a arte de amar se entende entre os corpos. Lá vai Vinícius, que arrematou folhas e folhas para extravasar seu amor eterno à mulher do momento. Vinícius: o embelezamento da pura sacanagem.

Vinícius sacaneando alguém

Mary, Stella ou Barbara na sua pior paquera: Charles Bukowski

Fora as músicas, canciones de l’amour, vale citar Dorival Caymmi, Martinho da Vila, NX Zero, bla-bla-bla. Ondas e ondas, vibrações em vão. Quem explica as mulheres? A que respostas chegaram eles? Quais misteriosos pensamentos, quantos maus sentimentos tinha a Rita, de Buarque? Pobre de Martinho, que já teve mulheres de todas as cores, idades, amores... Com certeza esse morrerá de câncer. Talvez por isso haja tanto veado no mundo, estamos na geração saúde!

Os homens sofrem com tais personalidades distorcidas. Pedem penico mesmo. Para entender uma mulher, somente duas coisas, outra mulher ou um terapeuta (se for gay, vale ressaltar). Queimaram filmes para fazer cinema. Destruíram florestas para produzir literatura. Utilizaram bits and bytes (expliquem-me a diferença) para blogar suas dúvidas. Gastaram fortunas e neurônios para musicalizar suas dores.

O que vale mesmo é que nós, mulheres, para sempre incompreendidas, viramos arte!

Uma viagem

2009-01-18T18:48:00.000-08:00

Vamos, amor. Vamos viajar para o infinito, assim como viajamos todos os dias, na respiração, nos sentidos, no abraço colado que exige corpo e alma juntos, que exige todo o ser. Vamos viajar. Aceito aquele lugares bem a nossa cara. Nada de Texas, Brasília ou Hong Kong. Nada muito parado, projetado, ou até efervescente demais. Nada que beire os excessos, porque, pesando numa balança, até que nos equilibramos um pouco. Você com os negativos, eu com os positivos e vice-versa, conseguimos anular tudo e chegar ao zero, que representa o nada e ao mesmo tempo o tudo que somos. Vá lá estou exagerando um pouco no equilíbrio, na verdade não alcançamos muito a Seção Áurea, proporcionalidade ideal de uma fotografia, ou a seqüência de Fibonacci, ou todas essas coisas que traduzem artes perfeitas. Você com seus ciúmes e silêncios, eu com minhas análises e pensamentos, somos bem capazes de criar uma tela expressionista, ou algo meio Bosh ou Miró, ou Dalí, na verdade sem muitos equilíbrios, mas harmônicos com seus excessos. Mais ou menos isso que somos: uma harmonia de excessos. Pois bem. Continuo achando que o Texas, Brasília e Hong Kong não são cidades harmônicas. Acho que o Texas é muito vazio, Brasília muito planejada, Hong Kong muito apinhada de gente de luz de prédio de ambições, nada disso que somos, nossa existência mansinha e doce, um retiro, lugar longe de tudo o que é muito grande, muito barulhento, muito poluído. Mas ainda acho que devemos viajar. Para um lugar tipo Babilônia, Marrakesh, Calcutá, hum... Vale Tibete, Amazônia, Acre, Acre? Tá na lista. Você escolhe, OK? Mas acho que devemos viajar para lugares assim, onde haja jardins suspensos, flores lindas, cores fortes, tudo com cheiro de incenso, travesseiros de alfazema, de macela, lugares onde possamos visitar templos budistas, aldeias indígenas, sinagogas e no final descobrirmos que o nosso amor ainda é maior, vivo, a penetrar todos os templos e religiões, todos os bares e cafés e cabarets, imutável, impenetrável. Vamos, amor. Iremos ao centro da terra ou ao fundo do mar. Podemos pegar um avião e fazermos o resto da viagem em cima de um mamute, ou no Nautilus, o submarino de Verne. Podemos ir de bicicleta, triciclo, motocicleta, você escolhe. Menos carro. Carro tá ultrapassado e você não sabe dirigir. Bem, amor. Você escolhe. Vem aqui pra casa, pro meu quarto, pra minha cama, viajaremos para onde você quiser.

Imagem de uma verdadeira Nautilus (não o submarino). Nautilus pompilus, Linnaeus, 1758. Achei pela internet sem autoria.

2009-01-05T05:49:00.000-08:00

Com certeza, o ser, indivíduo, espírito, força cósmica ou divina, com certeza o que ou quem criou esse mundo é ou era de um potencial criativo fantárdigo. A Chapada Diamantina, fato, é obra desse cara do bem, camarada, amigão inteligente, que alguns chamam de Deus. Dá saudades. A natureza é linda e de uma peculiaridade que só as formigas e os gafanhotos podem desfrutar. Pobres de nós, humanos, civilizados. Vi casa de aranha, com portinha e tudo. Formações rochosas que nem escultor seria capaz de reproduzir. Comi pastel de jaca. Além de tomar banho na cachoeira que tem o nome de Poço do Diabo (o diabo deve ser anjo pra quem batizou aquele paraíso), visitar o interior de grutas, ajudar uma esperança a ficar em pé, trilhar caminhos, estar em família e virar o ano na beira do rio, assistindo uma bela homenagem a Yemanjá, rainha do mar.

É mesmo de se compreender os workaholics que foram capazes de abandonar seus empregos e planos para viver entre cachoeiras. Na verdade, é de se compreender muitas coisas quando as nossas antenas parabólicas ficam desativadas, quando o celular não mostra sinal, quando tudo aflora com um pouco mais de calma e amor. É indescritível. Não adianta descrever como me senti, o que vi, de qual forma vivi tudo isso. Só vivendo e estando, no gerúndio mesmo. O que tiro daqui é a sabedoria de que, diferentemente do universo de concreto a que retorno, a natureza não me deixou respirar sozinha.

O último de 2008

2008-12-23T08:13:00.000-08:00

Que na festa tenha amigos, que de manhã tenha café, que na praia haja cerveja, que no bolo, cereja. Que dia de praia tenha sol, dia de pesca, anzol, que namorar tenha beijinho, que engordar... pouquinho, mas que, no domingo, tenha sorvete de menta com chocolate, afinal, faz parte. Que o sono venha manso, sem esforço, nem pranto, mas caso o estresse venha a mil, vale Rivotrill. Que a tristeza venha feito choro de menino, ao som de um violino. Que os livros sejam novinhos em folha, com cheiro de Cultura (a livraria), mas se não houver dinheiro, se o bolso estiver apertado, compre no Sebo ao lado. Que surjam novos sons, mas não esqueçam do som de grilo, som de água, som de vento, som de silêncio. Que os dias sejam claros. Que os amores continuem raros. Que eu conheça um novo povo. Que este seja mais um feliz ano novo.

Axé, Ilê ayê e viva o baticum, estou indo para a Bahia!

Namorar é

2008-12-12T15:30:00.000-08:00

uma arte. Tem que ter criatividade, inspiração e, principalmente, talento. Porque namorar não é para qualquer um, isto é, não basta dividir a conta no restaurante e cultivar a foda fixa nos finais de semana: tem que fazer a comida e o sexo vira amor, a cama de casa, o corpo limpo e a alma em simbiose. Porque não vale ser comedido nas reações para evitar o pranto, tem que extravasar no grito mesmo, tem que dar o nó na garganta, a vontade de chorar e a inconformidade, tem que ficar quente de raiva para que depois venha o amor a dilacerar novamente e a paz se instalar e tudo voltar a ser como um rio antes da tempestade.

Definitivamente: namorar não é para qualquer um.

Namorar exige criação de dias, de possibilidades, de meias-verdades bem-intencionadas, de novas palavras, para que o significado destas não se perca e, como conseqüência, o ‘Eu te amo’ ou o ‘Quero você’ tenha valor semântico, som e, acima de tudo, a confissão no pé, nas pernas e nos braços do ouvido.

Exige inspiração. Exige amnésia. Exige humildade. Exige isso e muito mais para contornar mágoas e más-lembranças. Exige jogo de cintura, às vezes usado para uma imposição, às vezes para um menos humilhante pedido de desculpas (para os geniosos que associam desculpas à humilhação – viva, viva!).

Namorar exige talento, afinal, como eu disse, não é para qualquer um. Talento é aquilo que brota no indivíduo assim que este rasga o ventre da mãe. E, se uns têm talento para o cálculo, para a dança ou música, outros nascem com talento para namorar. Essas pessoas adoram dar satisfação, amam ser dependentes, detestam uma vida social muito ativa e morrem de ciúme, além de atenderem aos pré-requisitos anteriormente citados.

Namorar é, sim, uma arte. Não importa se a obra foi congruente ou não, porque Arte é Arte e, nas ruas ou nas galerias, sempre há um lugar onde podemos encontrá-la. Mas saindo desse papo de Arte... Namorar, definitivamente, não é para qualquer um.

2008-12-04T14:58:00.000-08:00

Letra mais linda é aquela do Caê – Um índio.

Porque eu consigo imaginar a estrela. E um índio que sai da estrela. E, em contraste com o nosso futuro admirável mundo, aquele ser, de pena e pintura, vai mostrar o óbvio. Esses nossos óbvios mesmo, capazes de se tornarem ocultos de tão evidentes.

O índio vai ser (e é) aquele olhar não tão frio. Ou aquela necessidade do toque, do abraço, do algo mais a ser dito. O índio é a sanidade no meio de tudo isso meio louco. O índio preservado em átomos, palavras, alma, cor, em gesto e cheiro, em sombra, em luz, em som magnífico. Ai que falta a gente sente todos os dias de um Ser assim. Com maiúscula mesmo, porque exige identidade, esforço e, mais que tudo, equilíbrio: pra ser índio, pra ser são, pra preservar a alma.

São nesses tempos do bate-ponto, bate-estaca, bate-punheta, Bat-paciência que a gente vive mesmo. E nem adianta reclamar e bancar a isolada na Torre de Marfim (já foi a época de Baudelaire), porque é preciso viver, mesmo no meio de tantas incongruências. Mas feito uma estrela-cadente, de repente, repentinamente, a gente cruza os olhares com algum índio, que retribui um mesmo olhar de reconhecimento, típico do “somos da mesma tribo, segredo nosso”. É isso o que sustenta, é encontrar índios na selva. De concreto, vale ressaltar.

A gente reconhece pelo olhar, meio brilhoso de índio encantado e perdido. E as coisas que eu sei que ele dirá, fará, não sei dizer assim, de um modo explícito. Muitos nem falam, apenas sorriem, ou pregam o olhar. Para os menos experientes (tipo eu), ainda há susto, mas com o tempo acostuma-se com sorrisos especiais de alguéns desconhecidos. São índios, Caetano, e eles não são milagres divinos, são almas dentro de corpos, o que é precioso, já que existem muitos somente corpos.

Alguns índios vivem nas nossas ocas, outros estão pelo mundo, espalhados e vivos a espelhar o já não tão óbvio mundo. Amanhã virá, sim, um novo índio, impávido que nem Muhammed Ali, virá que eu vi, apaixonadamente como Peri, virá que eu vi, tranqüilo e infalível como Bruce Lee, virá que eu vi, o axé do afoxé, filhos de Gandhi, virá...

2008-11-27T16:53:00.000-08:00

Essa história de que rir de tudo é desespero não ta com nada. A gente tem que rir mesmo. Do Bush e do Obama. Faustão e Sílvio Santos. Rir dos grandes e dos pequenos. Rir dos pequenos que querem ser grandes e dos grandes que preferem a pequenez. Rir da moça que se veste mal. Rir da modelo anoréxica. A gente tem que rir mesmo dessas antíteses que não se anulam e guardam dentro de si o que há de malvadez despropositada ou bondade duvidosa. Rir do Bush new Hitler, rir do Obama, o nego bom. Rir da barriga pendurada do Faustão (que merece uma redução) e da pouca maquillage do Sílvio. Rir da Maísa, afinal ela merece as melhores risadas. Rir da anoréxica que não sabe as delícias de um petit gauteau. Hum. Deu fome. Rir de mim, que regro cada grama de comida a ser ingerida. A gente tem que gargalhar todos os dias pra sustentar as bizarrices que aparecem. É sexo em parque público (corram para a Holanda), roupas made in Japan para sexo virtual, JC-Classificados-Acompanhantes. E no final a gente morre de rir. Os mais preocupados pensam nas criancinhas do futuro com brinquedos eróticos, ops, créditos para Aldous Huxley. A gente tem que rir mesmo, de todos os ismos, que não cansam de buscar explicação pra tudo, do grão de areia ao buraco negro; vocês já ouviram falar na religião do macarrão? Tem essa também. Diz que o cosmo integra o fio de um spaghetti. E depois disso o que a gente faz? Tem que rir. A gente ri da Carla Perez, Bro’z, Rouge, Tati Quebra-Barraco... Amanhã RBD. Ai, Jesus. Tem que rir, tem que rir. E não entendo por que, diante de tantas distrações, ainda tem gente que tem depressão. Isso é coisa de outras datas, quando não se tinha o que fazer mesmo, tempos bucólicos. O bom é sentar no sofá, ligar a TV, pegar uma Coca-Cola e, com glamour, explodir uma bomba de serotonina.

Foto: Sir Charles Spencer "Charlie" Chaplin Jr. Ator, diretor, roteirista e músico britânico (sim, ele foi músico). Jogava xadrez, era canhoto e tinha uma mãe louca. Assistir: Luzes da Cidade (1931) e Tempos Modernos (1936).

Lya Luft; in Pensar é transgredir.

2008-11-24T16:52:00.000-08:00

"[...] Relacionamento perfeito, nem pensar.

Mas uma ligação de cumplicidade e ternura, de sensualidade e mistério, ah, essa eu acho que pode existir. Como todos os contratos (não falo dos de papel mas de corpo, coração e mente), esse precisa ser renovado de vez em quando: a gente tira o contrato da gaveta da alma, e discute. Briga talvez, chora, reclama, mas ainda ama, ainda deseja. Ainda quer o abraço, o passo no corredor, o corpo na cama, o olhar atento por cima da xícara de café... quer até a desorganização e a ruptura, para depois de novo o que é bom se reconstruir.

Que seja vital: isso me parece uma boa parceria. Que seja dinâmica, seja lá o que isso significa em cada caso. Pelo menos, não acomodada; mas muito aconchegante. Que seja sensual e amiga, essa ligação: se não gosto do outro como ser humano, com seus defeitos, sua generosidade e egoísmo, força e fragilidade, se não o quereria como amigo... como então, mesmo com tempero do desejo, posso me relacionar com ele para uma vida a dois?

O tema é quase infinito: pois cada caso é um caso, assim como cada casal é um casal, e cada fase da vida do indivíduo ou dos dois é diferente. O bom é quando essa constante transformação se faz para maior cumplicidade, e não mais distanciamento. Que um relacionamento não seja prisão; que não seja enfermaria nem muleta; mas que seja vida, crescimento (turbulências eventuais incluídas). Que seja libertação e ajuda mútua; não fiscalização e condenação, a sentença pronunciada numa frase gélida ou num olhar acusador, ar de reprovação ou lamúria explícita. Que seja cumplicidade, porque a vida já é difícil sem afetos. O som dos passos no corredor pode ser um conforto inacreditável, o corpo ao lado na cama uma âncora para a alma aflita. O entendimento recíproco é um oásis no isolamento desta nossa vida pressionada por tempo, dinheiro, regras, mil solicitações de família, trabalho, grupo social, realidade do mundo.

Que seja presença e companhia, o relacionamento bom: pois a solidão é um campo demasiado vasto para ser atravessado a sós."

Impressão digital

2008-11-14T17:11:00.001-08:00

Às vezes a gente tem que se controlar um pouquinho pra não abrir o jogo, a vida e todas essas coisas meio pessoais demais para um Blog. Talvez a época dos segredos sagrados, dignos de páginas de diários, já tenha acabado com todas essas digitalizações & publicações de sentimentos. Tsc. Tento exercer aquele auto-controle básico pra não deixar tão perceptível meu estado de humor, mas basta uma amiguinha um pouco curiosa ler um dostextos e falar: poxa, tua cara, esse texto está tão depressivinho, amiga. E a gente vê que deixou clara a cara, o canto mais íntimo à toa, visível e transparente. Não tem jeito. Assim também seriam com os escritores da época lápis-papel se eles tivessem a oportunidade de publicar os seus textos todos os dias, mas como eles dependiam (e ainda dependem, ainda bem) das editoras e, principalmente, das inspirações (para escrever em Blog basta vontade de expressão) , valham-nos mais ou menos uns 8,9, 10 anos para saber como se sentia Gabriel na cidade de Macondo, ou Hesse naquele estágio de meia-vida, encarnado em um Lobo da Estepe. E é assim que a gente nunca sabe muito - no tempo certo - as intimidades mais lindas e cruéis desses dois escritores amados. E é assim que as pessoas sabem, nesse tempo do imediatismo, como eu, ele, ou ela, pobres blogueiros nos sentimos. É. Não tem jeito. Ou eu deleto essa página virtual, ou me deixo consumir por essas digitalizações da vida, essa necessidade de expressão cada vez maior, incapaz de ser reprimida. Posso falar de metáforas, mas quando vem alguém e me diz que o texto depressivo ou feliz estava a minha cara, cara, eu me frustro.

Bem. Essa é mais uma impressão digital.

2008-11-05T05:28:00.000-08:00

Ao som de "Desde que o samba é samba",

agora na voz de Gal

É nessa rotina meio massificante de casa-escola-escola-casa que a gente cria as relações mais presentes. Existem, sim, aqueles amigos de longe que, quando perto, mostram-se ainda e sempre amados e amáveis. Tem aquele que a gente vê nos bares e cantos da cidade, sempre pronto pra um brinde. Tem o colega do inglês, o da natação, o do cursinho, aquele que sempre está do seu lado pra passar a fila, o assunto, o comentário inútil e necessário nos minutos de silêncio. Existe toda a espécie de figurinhas que compõem o dia-a-dia de quem tem, sim, muito o que fazer. Nesse álbum tem também o amor, guardado para os dias de folga e espaçamentos livres do dia (é a parte boa da rotina) e pai e mãe, sempre ali, com o canto do olho aberto em atenção ao filho eternamente pequeno.

Nesse bolo de personagens, existem aqueles que estão sempre ao lado, diariamente, a todo o momento, prontos para o brinde, para o comentário inútil, para o carinho e, é claro, com o canto do olho sempre aberto, em atenção às falhas e vitórias. É esse tipo de figura que suporta as suas tensões pré-menstruais, escuta com uma comumente desatenção as suas crises desimportantes e passageiras. Esse tipo tem, sim, o cacife de falar dos seus erros, a paciência de ser a vela das suas ficadas mais estranhas e a ousadia de fazer o convite de ir ao centro da cidade nas horas mais quentes do dia. Por ação do destino, algumas pessoas cruzam rotinas com as nossas, mas somente poucas, digo, uma ou duas, atendem ao tipo de figurino e personalidade de que falo. Não adianta: elas quebram tudo o mais de normal, cronológico e infeliz de um desses dias meio massificantes. É fato que existem diferenças em todo esse meio, mas o amor é enorme e, não adianta reclamar- desde que o samba é samba é assim.

2008-10-22T07:01:00.000-07:00

- Você é...?
- Ahn? Você sou eu!
- Você não sou eu...
- Sou sim você e você sou eu. Que loucura.
- Loucura o quê?
- Você sou eu, fica parado.
- Mas se eu sou você, devo me mexer. Você se mexe.
- Estou parado agora. Estou alucinado.
- Por você eu estou alucinado.
- Oh céus. Lenda de Édipo-Rei!
- Lenda dos céus, Oh Lindo Édipo-Rei!
- Não desordene minhas palavras.
- Não, desordeno suas idéias.
- Muito menos minhas idéias!
- Desordeno menos as minhas, muito as suas.
- Quem é você?
- Para você, sou você. Para mim, sou o que há de profundo seu. Que por ser profundo e nebuloso, nem você sabe que é você.
- Você diz que não sou profundo?
- Vá além da imagem do espelho, meu caro. Espelhos tanto refletem a realidade, quanto as distorcem. Vá lá entender por que os mágicos usam espelhos, quantas alucinações já foram feitas por eles!
- Hum? Estou sonhando.
- Sonhos vão além do superficial. Provavelmente sim. Ou não. Talvez você tenha atingido as iluminuras da realidade impenetrável.
- Tem porta secreta para isso?
- Você entrou em alguma porta secreta?
- Não.
- Você entrou dentro de si.
- Então você está dentro de mim e eu estou conversando com uma pessoa estranha que, por milagre, está nas minhas entranhas?
- Não. Você não entendeu. Eu sou você e você se atingiu, ou me atingiu, não importa, já que somos a mesma pessoa. A grande diferença é que eu sou profundo e você não é. Eu estou nos seus sonhos, nos seus momentos de verdade. Eu estou na sua pureza e na liberdade dos seus pensamentos. Você está nos seus dias, nos seus papéis e não entendo a sua dificuldade na compreensão de tal simplicidade! Logo você, que assume tantas personagens por dia! Ao mesmo tempo em que parece entender absolutamente os seus falsos papéis, não consegue atingir a sua essência mais verdadeira: não me atinge.
- Como faço para me atingir?
- Como? Me faço para atingir.
- Você troca minhas palavras.
- Desculpe. Desculpe. Às vezes preciso encarar essas situações com humor. Pois bem... Você precisaria, no mínimo, meu caro, pensar sobre você. Pesar. Não dinheiro. Pesar seus feitos e desfeitos. Entende?
- Não sei o que falar. Não entendo. Não quero entender.
- Isso é claro: eu sou você e preciso que você me deixe ser. Ou se deixe ser.
- Estou atordoado!
- Se quiser, será livre. Se não, amanhã me esquecerá.

Escuridão. Luz!
- Bom-dia! É-hora-de-acordar. São: cinco-horas-e-trinta-minutos. Pelo-agendado-você-tem: café-frio,levar-as-crianças-para-o-colégio, trabalho-intenso-até-as-16-horas. Sem-intervalos. Corra. Tempo-é-dinheiro. Tempo-é-dinheiro. Tempo-é-dinheiro...

2008-10-18T09:20:00.000-07:00

Feito massa de modelar, são os nossos dias. Existe o preto, o branco, vermelho, verde e todo o resto de cores que traduzem com especial delicadeza (ou brutalidade) o mundo. Este é feito de cores e, especialmente, formas. E são essas formas que variam. Enquanto existe hoje o pretinho cor de feijão caseiro e comida gostosa, amanhã pode virar aquele monstro com bocas enormes capazes de engolir até buraco negro. O pedaço de massa de modelar branca, que formava um algodão doce, pode, também, ser transformado na indiferença, uma bola disforme abandonada no canto do quarto. Tem também o vermelho, cor da paixão, que forma coração. Tem o amarelo do sol e da tanga, tem amarelo manga. Tem o roxo que pede Outubro ou nada. Ou tudo: e foi o que chegou, com cores intensas e formas disformes.

Os nossos dias são feitos de massa de modelar. (des) construções e ao som de (en) cantos da nota ré: refazer, regar, remodelar, conforme a imaginação que fez a fôrma da forma amada.

um parágrafo

2008-09-27T19:41:00.000-07:00

Seus cachos e braços e bocas e dentes me mastigam assim por dentro, por frente, em mente. enrolam meus gestos e frases fracas, mas fortes, expressivas de um amor indizível, invisível, indivisível, amor só meu, solitário, mas único. amor meu que junto ao amor seu vira um novo amor de alma junta que se ajunta mesmo desse jeito vicioso e simbiótico do doiseum. seus olhos de brilho assim parecem aquela lua que vi um dia em uma cidade desconhecida e profundamente doce seus olhos são doces mas parecem gulosos dos meus olhos-frutas também gulosos dos seus olhos e beijos e cheiro de jogo que me leva nessa dança de cachos e braços e bocas e dentes, nessa dança de corpos juntos, nessa trança de provocações que me enrolam como os seus cachos são enrolados, que me enrolam, ah... que me enrolam nesse novo nó que me prende a um nosso novo ninho de intenções.

2008-09-14T18:21:00.000-07:00

É belo. É simples. É leve e veio
assim em mim
feito vento de domingo –
despretensioso.
É mais que toque, époque
de l’amour
por tu, pour toujours

É o mundo inteiro
Todas as línguas
and kisses, y besos –
sem pesos, cem beijos
É metade cheio, meio
meu e teu
meio Ateu

Ignorem os heptetos
Que falo de par,
de amar
Que falo das metáforas gastas,
dos amantes bregas
de bolero de fim de noite – início de dia
do vinho tinto e das cartas a lápis
Que falo de todas las cosas
hoy por mí queridas.

(sob o efeito das cartas de Frida Kahlo a Diego Rivera)

2008-09-08T07:35:00.000-07:00

“Os dragões, com a boca enorme,
estão comendo os sapatos
dos meninos que não dormem...”

(Mário Quintana – Canção da aia para o filho do rei)

Não, não é sabedoria chinesa: os dragões são seres fantásticos. Mas não falo do fantástico sinônimo de imaginário, falo do fantástico como um elogio, fantástico de impressionante, entende?

É que os dragões estão soltos por aí, meu bem, e eles sacrificam tudo o que não signifique Vida. Primeiro as cores: fortes. Dragão cega o preto e branco e coloca aquele degrade incertíssimo, fluido e confuso. Será a vida um intenso cor-dragão? Depois vem as asas. Sem rodapés. O pensamento voa, sabe? E, por você, por mim, por nós, não o fixe nesse chão áspero e rochoso, tão diferente do nosso universo construído à sombra das nossas mãos. O mais importante, o mais lindo nos dragões, inferno astral, é o fogo. É que essa matéria me lembra sempre a fraqueza das nossas peles e cabelos, mas é ela que fortalece nossas ligações que transcendem tudo isso que posso chamar de - mundo material.

Os dragões estão soltos por aí, meu bem. E eles sacrificam tudo o que não signifique Vida. Você talvez não saiba, mas eles comem os travesseiros daqueles que não sonham e devoraram os telefones dos que vivem a se lamentar da vida amortecida e queimam os neurônios dos investigadores da simplicidade e riscam receitas médicas e gritam um fogo brilhante e cristalizado ao amor, aos amantes, a todos nós, amigos de dragões. Eles são seres fantásticos, sabe? E não, não vão nos sacrificar, porque somos cores e asas e fogo. Porque significamos vida.

2008-08-29T17:38:00.000-07:00

Há um ermitão em alguns pensamentos meus
Há um camelo em cada desejo que se teceu
Há ondas nas reações
Há calma nas conclusões
Há muito Amor indefinido
Há vários perdidos...
Há muitos ares por aí
Há muitos Áries por aqui...
Há imprevisões de tempo
Também há passatempo

Há uma parte de mim que mente
Há outra descontente
Há partes amáveis e saudosas
Há algumas maldosas
Há pretos e brancos
Fortes e francos
Há a loucura no meio
Há a censura que veio
Há Caios e Quintanas
Mários e Abreus
Há tudo o que se perdeu
Há cantigas em casa
Há rocks em brasa

Há opostos em convivência
Há também conveniências...
Há muitas condições
Há mantas e colchões
Há o meu quarto limpo

Meu canto, pinto

Há a janela aberta
a esperar a certa seta

Há mais amor que deveria
Há coisas que se faria
Se não fosse o signo,
Se não fosse o medo,
Se não fosse um segredo.

2008-08-21T18:48:00.000-07:00

Pôster de Dreams, um dos meus the best: i've ever had seen. Palmas para Kurosawa, um cara maneiro de uma sensibilidade fantárdida! Indescritível. Ficou tudo na mente: sunflowers à irracionalidade de Hiroshima e Nagasaki. Coloco essa foto porque... Porque... Porque o sonho é delicado. É a mais fina barreira entre a realidade e a fantasia. Além de que, ser Sonho, por uns minutos, é muito bom.

borboletas no estômago:

são aquelas asas que fazem cosquinhas em mim
e eu não sei se deveria deixá-las por lá
ou se abriria meu canto pra deixá-las voar,

a desfilar pelos nossos olhos
espalhando cores pela sala,
-as cores da sua aquarela-
a pintar um, quem sabe, 'nosso mundo'

as borboletas no estômago me deixam tonta.

são aqueles animais perversos
que me fizeram uma sem corpo,
sem peso, de tão leve que são
seria sustentável a leveza do ser?

talvez sim.

se fôssemos para sempre borboletas.

2008-08-08T06:42:00.000-07:00

Em cada canto, enfurnadamente em rotinas, as pessoas vêem pessoas como somente corpos dinâmicos, vêem flores e nuvens e terra como elementos mortos de uma natureza morta que apenas cede espaço para os dramas humanos. Que visão triste que... Ah, se o mundo lesse uma vez ao dia uma poesia de Quintana... Com certeza os pequenos gestos alçariam o valor de todos os pibs e maxis e bigs, pro, hiper, multi das novas invenções.

Quero aquela pedrinha... lá de Calcutá!

Trecho de Diário

Hoje me acordei pensando
em uma pedra numa rua de Calcutá.
Numa determinada pedra numa rua de Calcutá.
Solta.
Sozinha.
Quem repara nela?
Só eu, que nunca fui lá.
Só eu, deste lado do mundo,
te mando agora esse pensamento...
Minha pedra de Calcutá!

Mario Quintana

2008-08-03T14:38:00.000-07:00

Em cada esquina dessa cidade distorcida de ruas, afundada de rios, sustentada por pontes-raízes, portos, centros, pensamentos. Em cada canto, nos Quatro Cantos, pertinho daqui – lá na cozinha ou no corredor, procuro-me em resposta. Mesmo perdida em trânsitos, não tenho transtornos não. Deixo a pouca brisa arrebentar o fraco pulmão de quem já teve pneumonia, ao som do tango argentino de Manuel Bandeira e seu Pneumotórax. Permito-me à coreografia dos rostos em gestos. Recife é mais ou menos como me sinto agora – meio caótica, mas absurdamente poética e levemente dramática. Estar em casa, levada em leveza por entre casarões holandeses, beber cerveja com o canto do olho pousado nas ARTmanhas do velho barbudo Brennand, sentir almas de paz, abraços de mãe, beijos vermelhos e brancos, coração batendo pandeiro, pé naquele baque, carne de carnaval, Amor. Insisto, estar por aqui, fingida de perdida, faz-me sentir bela, entregue a esta consonância de paisagens e elementos. Faz-me pensar que, sim, estou no lugar certo.

- Foto da Torre de Cristal, escultura de Francisco Brennand

2008-07-26T20:20:00.000-07:00

Tem dias que a gente acorda e sente que precisa sangrar. Diante de tanta anemia de palavras e olhares, o sangue escorrendo em sinal de vida existida, dolorosa, mas, de fato, vida – atrai. Diante das excessivas brancuras, o que quero é o vermelho da dor, paixão forte, do amor no mais alto pouso, sem repousos.

A vida pode se perder, sim, se o sangue escorrido exigir o sangue do meu corpo inteiro, mas ela se perderia em si mesma como eu posso me perder neste texto oblíquo, que exige todos os meus excessos, ao ponto de, no final, eu poder me sentir completamente nua, frágil, mas verdadeira. Perder-se de si pode ser bom se o meu -ser- de todos os dias não for essencialmente natural. Por isso falo do sangue escorrido, do ‘tchau’ que meu corpo inteiro pode dar a mim, por isso falo dos caminhos tortuosos. Muitas vezes são eles que esbanjam vida. Caminhos pré-datados, em estado de espera, previstos, já vistos, contados, são vazios demais para a pouca duração do campeonato da vida, onde eu só posso competir comigo mesma e, no final, o prêmio tanto pode ser uma cachaça que me adormeça do que fui ou uma taça de vinho tinto, antigo, maduro, vermelho do meu sangue escorrido em vida, matéria de morte transfundida em símbolo de vida.

Tem dias que a gente acorda querendo amar de verdade, em loucura e em louvor, isto é, é tão difícil um amor completo, porque com o tempo ou somos só candomblé ou somente missa, e não os dois. Isso me faz nunca ter amado de verdade um alguém, ou ter amado um alguém de verdade. Até que tenho alvos, lindos alvos, amo a idéia de amá-los um dia, mas são tão distantes de mim, puramente projeções, capazes de me deixar incrivelmente completa durante dois segundos. (Nem sempre é ruim sermos escravos do pensamento).

Estou me perdendo neste texto? Iniciei falando de impulsos e agora falo de pensamentos. Ai como a minha racionalidade me manda... Será que volto a ter crédito comigo mesma caso eu confesse aqui que gostaria de encontrar o amor da minha vida em um ônibus? Ou que gostaria que, um dia, na rua, de volta para casa, um ser absolutamente estranho me abordasse e dissesse que teve um surto de déjà vu e desde então estivera apaixonado por mim? Acho que eu iria correr de medo, mas gostaria de ficar lá, parada e feliz, a acreditar, anestesiada. O mundo de hoje é cruel. Posso criar minhas projeções mais reais. Não? Projeções não são reais. Menos oníricas, então.

Acordei com vontade de ser o próprio ser estranho, de dizer ‘eu te amo’ para um alguém desconhecido. Acordei com vontade de sangrar por alguém, de desperdiçar-me um pouco, sair do salto, tirar os escudos e as roupas para um ser nunca visto antes. Enquanto isso não acontece, fico a sangrar aqui, boba, numa folha de papel, com os meus pensamentos e vontades, sangro em mim mesma, melando-me de vida. Sou frágil e medrosa ao ponto de sangrar numa folha de papel e deixo a anemia me esbranquiçar cada vez mais todos os dias. Pela milésima vez, abandono um texto e prometo a mim mesma que, agora, já na rua, assumirei o papel de estranha dos outros e verdade de mim. Prometo ser nua e vermelha na vida, não só no papel.

2008-07-22T18:37:00.000-07:00

Respirar compassado

olhos infinitos, cadê meus óculos?
perdi-os...
sinto meus pés a sustentar-me
essa cabeça louca
insustentável, por segundos
insuportável, por milésimos deles

sinto mãos e braços

abraço-me de doçuras
de peles, cada célula-unidade
unidas em conjuntura
por amor à vida

vejo-me, no espelho
dentes mais brancos
sorrisos mais limpos
olhos brandos e tontos
de tanta amplidão, abertura

dilatei-me. isso é liberdade?
lança içada. lançada estou.
protegida e jogada
esparramada em mim, nos meus
casos e amassos

sinto-me sendo
sã, salva
nova, noiva
de um altar abandonado
- Sorte
Há males que vem para o Zen.

2008-07-09T17:33:00.000-07:00

três travecos na itapemirim
guardam aos pés um cachorro
e no instinto uma cadela
louca
que na distância para o destino
se esvai em sonhos sombrios

na itapemirim, lá
três travecos gritam
- cadê São Salvador, motorista?!
au au ai!
chegou!

três travestis se salvam dos olhares toscos
tortos, transversais
viva São Salvador!
Seu Salvadorzinho... tesão

se melam de dendê e suor.

ai, Bahia...

2008-07-02T14:18:00.000-07:00

Talvez exista, sim, acontecimentos na vida de um ser que pode ser chamado de "linha divisória" entre um ontem tal e um hoje completamente diferente. Tal acontecimento pode ser um choque familiar, um amigo falso, um passo em falso, um show, uma peça, um livro, um beijo. Posso dizer que a minha recente leitura do livro Escuta, Zé Ninguém, de Wilhelm Reich, não foi, de fato, um ponto divisório capaz de transformar minha personalidade por completo. Nem sei se isso existe. Deve existir em pequenas doses, em pequenos gestos, mas POR COMPLETO não sei e nem sei se devo dizer que é verdade. Nunca aconteceu comigo. Em pequenas doses, sim.

O Escuta, Zé Ninguém pareceu uma carta do destino (vamos deixar o ceticismo de lado) e uma explicação para as minhas análises da terça-feira. Não sabia, acabei de ler o livro e, ao contrário do normal, fui procurar saber dele, falo das críticas. Lendo as opiniões, descobri que, com o escrito, Reich deu as bases para a bioenergética, a energia cósmica, o corpo e o espírito em uma unidade, exatamente a linha seguida pela terapia que faço. A vida em energia descrita por ele não se assemelha a livros budistas ou dicas de meditação, mas apenas a uma busca pela felicidade através da destruição de títulos que apenas reduzem pessoas alguéns a grupos ninguéns. Sem ser comunista, anarquista, democrata, judeu, irlandês, maometano, zoroastra, Wilhelm apenas fala do xenofobismo humano que perpassou milhões de séculos de História e que, na verdade, sem vermos, criamos Guerras, matamos Judeus, Nazistas, Gregos (DES) propositadamente. Que tal um mundo sem passaportes, onde fosse possível a tradução de um verdadeiro interculturalismo, em vez de nos mantermos cientes do Oriente Médio através de reportagens jornalístimas minimalistas?

“A culpa é dos judeus”. “Que é um judeu?” – pergunto eu. “São pessoas com sangue judeu” – respondes. “Qual é a diferença entre o sangue judeu e o outro?” Aqui estacas, hesitas, ficas confuso e respondes: “Quero dizer, dá raça dos judeus”.“Que é raça?” – pergunto eu. “Raça? É simples, assim como existe uma raça germânica, existe a raça dos judeus”. “Que é que caracteriza a raça dos judeus?” “Bom, um judeu tem cabelos pretos, tem uma bossa no nariz e olhos muito vivos. Os judeus são avarentos e capitalistas.” “Já alguma vez viste um francês do Sul ou um italiano ao Pé dum judeu? Sabes distinguí-los?” “Lá isso não sei assim muito bem” “Bom, então que é um judeu? As análises de sangue não mostram qualquer diferença, não se distingue de um francês ou de um italiano. E já alguma vez viste judeus alemães?” “Já, pois, parecem alemães.” “E que é um alemão?” “Um alemão pertence à raça ariana nórdica.” “Os Índios são arianos?” “São.” “E são nórdicos?” “Não.” “E loiros?’ “Não.” “Bom, então não sabes o que é um alemão e o que é um judeu.” “Mas há judeus.” “Pois há, tal como há cristãos e maometanos.” “Eu refiro-me à religião judaica.” “Roosevelt era holandês?” “Não.” “Então porque é que chamas judeu a um descendente de David, se não chamas holandês ao Roosevelt?” Com os judeus é diferente. “Em que é que é diferente?” “Não sei.”
E é assim que tu desatinas, Zé Ninguém. E sobre os teus desatinos levantas exércitos capazes de assassinar dez milhões de pessoas, porque são “judeus”, sem que tu saibas sequer dizer o que é um judeu. E é por isso que és ridículo, que o melhor é evitar-te quando se tem alguma coisa de sério para fazer, é por isso que permaneces no lameiro. Quando dizes “judeu” sentes-te superior. E és forçado a dizê-lo pela tua própria miséria, pois o que matas no judeu é o que sentes que tu próprio és. Mas isto é apenas uma ínfima parcela da tua verdade, Zé Ninguém.
Quando dizes “judeu” cheio de arrogância e desprezo sentes menos a tua própria mesquinhez. Só recentemente me dei conta de que assim era. Só chamas “judeu” a quem suscita muito pouco ou demasiado o teu respeito. A tua concepção de “judeu” é perfeitamente arbitrária. Só que eu não te dou o direito a usá-la, quer tu sejas judeu ou ariano. Só eu próprio tenho o direito a determinar quem sou. Biológica e culturalmente sou um rafeiro e orgulho-me de ser o produto intelectual e físico de todas as classes, raças e nações, orgulho-me de não pertencer a uma “raça pura”, como tu, de não pertencer a uma “classe pura”, de não ser chauvinista como tu, um fascistinha de todas as nações, raças e classes."

Reich segue esta linha de raciocínio e põe em cheque o falso alguém a que milhões de ninguéns supoem ser, embutidos em idéias mesquinhas e louvando "grandes heróis" que trucidaram sociedades e esquecendo pensadores que explicaram de forma diferente - e mais sensata - o que chamo de Vida. Mas que já foram loucos um dia. Como um terapeuta, ele põe o Zé em cheque e, intencionalmente, nos põe também. O Zé Alguém vem das profundezas do Ninguém e traz com ele um mundo de profundidade e certeza, o qual veio, na verdade, de processos dolorosos advindos do pensar. Pensar dói e é isso que diferencia o Zé Ninguém do Alguém.

"És GRANDE, Zé Ninguém, quando não és medíocre e mesquinho. A tua grandeza é a única esperança que nos resta a todos. És grande quando desempenhas com gosto a tua tarefa quando trabalhas na alegria a madeira, quando constróis, quando pintas e embelezas os teus espaços, quando trabalhas a terra, quando contemplas o céu na quietude e te comprazes na existência dos animais simples, no orvalho, quando danças e cantas, quando amas a beleza dos teus filhos, o corpo do homem ou da mulher que escolheste; quando vais até um planetário tentar entender o espaço ou a uma biblioteca ler o que pensaram da vida outros homens e mulheres. És grande na tua velhice, com o teu neto no colo, dizendo-lhe de como foi outrora, respondendo à sua curiosidade confiante. És grande quando és mãe, embalando o teu filho nos braços, o coração cheio de esperança de que para ele venham melhores dias, a felicidade que, hora a hora, lhe vais construindo. És grande, Zé Ninguém, quando cantas as antigas canções do teu povo ou danças ao som do acordeão, porque os cantos do povo são pacíficos, e são-no em todos os lugares do mundo. "

E-book (Download): Escuta, Zé Ninguém - Wilheim Reich

2008-06-20T11:35:00.000-07:00

Essa minha paixão pelos escritores da solidão me condena, sabiam? Acho que falar "escritores da solidão" soa um pouco reducionista, como se Caio só falasse de solidão, enquanto, na verdade, fala um tanto de alegria ou, quem sabe, pelo menos, busca por ela. Tomei um susto quando li por inteiro o conto "Vai passar", porque ele é diferente de todas as outras coisas que Caio escreveu, mas, repetidamente, fala de "cigarros hollywoods e manchas de café". No final, digo. Prefiro o começo. Acho que, se ele estivesse vivo, eu escreveria uma carta, essencialmente um lembrete, a dizer: Por favor, cara, que tal falarmos de cházinho e felicidades e multidão, em vez dessa solidão que me encanta e me faz querer te ler todos os dias?. Ele me mandaria como resposta o conto "Vai passar", que fala da solidão gostosa, da solidão feliz, que mostra que, para se ajudar, não é necessário ler livros de auto-ajuda. Categórico Caio.

"Vai passar, tu sabes que vai passar. Talvez não amanhã, mas dentro de uma semana, um mês ou dois, quem sabe? O verão está ai, haverá sol quase todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada "impulso vital". Pois esse impulso às vezes cruel, porque não permite que nenhuma dor insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para uma nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um movimento te supreenderás pensando algo como "estou contente outra vez". Ou simplesmente "continuo", porque já não temos mais idade para, dramaticamente, usarmos palavras grandiloqüentes como "sempre" ou "nunca". Ninguém sabe como, mas aos poucos fomos aprendendo sobre a continuidade da vida, das pessoas e das coisas. Já não tentamos o suicidio nem cometemos gestos tresloucados. Alguns, sim - nós, não. Contidamente, continuamos. E substituimos expressões fatais como "não resistirei" por outras mais mansas, como "sei que vai passar". Esse o nosso jeito de continuar, o mais eficiente e também o mais cômodo, porque não implica em decisões, apenas em paciência.Claro que no começo não terás sono ou dormirás demais. Fumarás muito, também, e talvez até mesmo te permitas tomar alguns desses comprimidos para disfarçar a dor. Claro que no começo, pouco depois de acordar, olhando à tua volta a paisagem de todo dia, sentirás atravessada não sabes se na garganta ou no peito ou na mente - e não importa - essa coisa que chamarás com cuidado, de "uma ausência". E haverá momentos em que esse osso duro se transformará numa espécie de coroa de arame farpado sobre tua cabeça, em garras, ratoeira e tenazes no teu coração. Atravessarás o dia fazendo coisas como tirar a poeira de livros antigos e velhos discos, como se não houvesse nada mais importante a fazer. E caminharás devagar pela casa, molhando as plantas e abrindo janelas para que sopre esse vento que deve levar embora memórias e cansaços" (retirado do semamorsoloucura.blogspot.com)

Continuando o que eu tinha falado no começo, essa minha paixão pelos (aspas) escritores da solidão (aspas) me mata e me vive um pouco. Me mata, muito, de amor. E me vive desse morrendinho bom. E fiquem felizes por mim: Descobri Ana Cristina César, que, por sinal, era amiguíssima de Caio e cultivava um estilo parecido com o dele, nas idéias, mas, é claro, deixou soar a alma feminina, o lirismo da poesia, as doses de amor leve que pouco encontrei nos contos de Caio, densos.

Pelo que li na Internet, Ana escreveu poucos livros, já que compôs a sua obra através de cadernos de rascunhos e cartas, dando aos seus textos um caráter mais autobiográfico.

ESTOU SENTINDO DIFICULDADE REAL DE transar com as pessoas. Parece uma frase muito genérica, que se poderia dizer a qualquer momento da vida. Mas agora tem um sentido mais particular pra mim. Me sinto isolada, sozinha, sem amigos. Há os amigos, mas desconfio deles, acho sempre que não gostam de mim. Talvez esteja entrando em contato com alguma coisa que sempre foi verdade mas que eu nunca percebi: que realmente não tenho relações. Outro dia tive uma depressão forte. Estava sozinha em casa. Percorri o caderninho de telefones. Não tinha nenhum nome que me pudesse ajudar. (Trecho de Carta a Cecília Londres)

Verdadeiramente. E Lindo por causa disso.

Como rasurar a paisagem

"a fotografia é um tempo morto

fictício retorno à simetria

secreto desejo do poema

censura impossível

do poeta." (ANA C.)

2008-05-25T17:09:00.000-07:00

Urgh. Pra eu conseguir chegar aqui, na edição do post do dia 25/05 tive que me embrenhar nos mais densos mofos de links e letras. Finalmente consegui chegar à postagem. Agora posso, sim, limpar todos os restos da ausência de ar puro.

Falando em ar puro, viajar é bom pra caramba. E mesmo em viagens pra centros urbanos, o ar se torna puro por ser novo, por fazer parte de uma paisagem diferente, vista com olhos de turista, que muito vê pureza em lugares defeituosos. Viajar é, antes de tudo, ver beleza no que é novo, diferente, mas não necessariamente belo. Blablabla, isto é belo:

Tá... Esta é a parte bela de Porto Alegre, o resto é sujinho pra caramba, mas mesmo assim, é interessante ver os rostos capazes de trazer à tona uma herança genética bem diferente daquela que eu vejo aqui no Recife. Aconselho também a todas as mulheres do Brasil a visitarem PA, porque lá, sim, existem caras gatésimos. Tive uma verdadeira despoluição visual. hahahaha.

Olha, olha! Eu e todo mundo sentado nas calçadas limpíssimas do Recife Antigo com super tênis e óculos Dolce Gabana! (isto são olhos de um residente da capital mais violenta do Brasil - e suja).

2008-04-29T13:05:00.000-07:00

Que bom que você amadureceu assim, tão incrivelmente... Não te agüentava mais me acordando às seis horas com aquele jeito frio, egocêntrico, só pensando em si, sem se preocupar com a minha disposição, com o meu início de dia. Enquanto você ficava olhando a passagem das formigas e moscas de nossa casa, como um vegetal, eu ia arrancar o suor do meu corpo pra te dar sustento. Eu reclamava contigo, e só ouvidos de mercador... Você achava isso bonito?

À noite, até que não era tão ruim, depois de um dia sórdido de trabalho, a tua frieza parecia-me a plenitude do calor, mas, no dia seguinte, depois de bons sonhos com os amores que gostaria de ter, você me acorda novamente, sem muitos sorrisos, agrados ou aconchego. Ah... Aconchego? Coitada de mim. Só poucas vezes ao ano eu ia ter com os vizinhos, quando você resolvia não vir mais a minha casa, revoltado com o fato de eu negar alguns tostões pra sustentar a sua atividade-inativa, de quem faz por pressão, mecanicamente.

Depois de algumas sessões de análise, você virou objeto de estudo para tanta gente, amorzinho... (Estou aqui para tudo, tá bom?). E agora, um ser completamente diferente do que eu havia conhecido. Adoro te ver me acordando de manhã com os teus líquidos quentes passando por dentro da minha boca, seios e sexo. Adoro sentir o cheiro do teu xampu de pêssego. Como você está diferente, meu amor. Durante o meu dia de trabalho, só penso em você encima de mim, jogando teus líquidos quentes, me amando, me limpando.

Ai como eu amo o meu chuveiro...

Lembranças da minha infância como borboleta

2008-04-17T18:50:00.001-07:00

A verdade é que temos um ciclo de vida bem diferente do das borboletas. Elas amadurecem nos seus casulos e abrem os olhos e asas para o mundo, jardim de tantas flores, e cores, e animais, beija-flores e mariposas. O ar deu fôlego ao crescimento das asas, em busca da absorção de liberdade. Gosto do contato, das sinestesias ímpares, mas perfeitas.

Eu, humana, nasci borboleta. Borboleta-pequenina. De várias cores, como as borboletas dançarinas de Vinícius. Nasci borboleta bailarina, feliz por viver entre outras borboletinhas inocentes e ansiosas pelo céu azul com nuvens de algodão.

Como a metamorfose das mariposas, transformou-se o jardim em pântano, alagadiços misteriosos que me traziam mais medo do que conforto. Fui virando borboleta castrada, sem tanta liberdade de vôo. Depois fui pegando gosto, ou me acostumei ao receio do antigo belo, passando a me recolher um pouco das minhas viagens de borboletinha.

Em pouco tempo, me recolhi a um casulo, o princípio de vida das verdadeiras borboletas, amáveis e não-humanas. Não-humanas por serem amáveis. Cresci naquela crosta protetora após a visão do pântano, dos animais selvagens, dos terrenos alagadiços, das nuvens em estado condensado.

2008-04-15T17:18:00.000-07:00

Queria agora carinho na orelha e beijinho no nariz pra dormir mais leve, mais Bai.

Eu - descartável

2008-04-11T18:26:00.000-07:00

Foi numa mesa de um café que muita coisa mudou para ele. Não que as substâncias provenientes do café proporcionem mudanças de pensamentos naqueles que as ingeriram, mas coincidentemente, tirou algumas conclusões naquele canto mesa-de-um-café.

Fábio sempre foi um pouco porra-louca, adorava os excessos, a forma externada do seu espírito de bon vivant, mas, na verdade, em vez de aproveitar de tudo um pouco, era de tudo um muito, dez muitos. Sua casa se tornou um retiro para os excessos quando descobriu a sensação anestésica de se viver, quando tomou o primeiro porre e achou demais subverter a rotina em prazer de uma forma tão fácil e rápida. Em pouco tempo - voltemos a casa -, os seus tapetes, e camas, e pensamentos, ficaram sujos de cinzas, cigarros, pileques e esperma, sujos do que é descartado após a filtração do prazer.

Tinha muitos amigos. A maioria descartável também. Conhecia gente pra caralho, fazia a social como um bon vivant e, por conta disso, estava em todas as festas, seja por importância afetiva, ou talvez por conseguir tornar um lugar mais louco, mais interativo e popular. Era popular, cheio de amigos pode-pular.

Pensava algumas vezes nos tempos em que viveu na fazenda do avô, e nos dias eternos em que tentava resolver, sozinho, as perguntas sem respostas quanto aos seus pais, nunca mais vistos desde os cinco anos de idade do garoto. Desistiu de superar a tristeza, superando as investigações, mas continuou triste, sublimando, na verdade, o significado da palavra superação. Procurou um caminho menos árduo. Foi para a cidade fincar outras raízes, freqüentou boate gay, sambão de terreiro, festa high society, praia de naturismo, missa de domingo, procurou raízes, sim, feito um louco em busca de sentido.

Conheceu Marina numa fila de livraria, ela comprava para presente um filme pelo qual ele era apaixonado. Conversaram pouco tempo sobre filmes e diretores, trocaram e-mails com a intenção de depois trocarem “figurinhas”, informações em comum sobre cinema, na verdade. Foi além. “Na praça central”, combinaram, “leva o filme que te pedi”, “leva pra mim aquela receita de café mentolado que você me falou que sabia fazer”, “vem aqui em casa, faço pra você”, “tudo bem, então”. No domingo Fábio foi visitá-la. Marina estava com um apartamento temporário, já que estava na cidade apenas para fazer algumas pesquisas para o mestrado que estava concluindo.

Conversaram a tarde inteira, prolongaram para a noitinha, como se já houvessem construído uma relação de confiança. Estranhou-se depois o surgimento de tanto desejo para as confidências, como se fosse necessário para os dois o conhecimento da vida de um e do outro. Tomou o café. Marina contou dos sonhos que teve durante toda a vida com uma velha de cabelos brancos que sempre caminhava na beira de um mar, arrastando um pedaço de madeira e fazendo movimentos circulares. Algumas vezes a senhora surgia no sonho um pouco desfigurada, e o mar um tanto revolto, às vezes ela aparecia em extrema conformidade com o tempo, com o movimento lógico de causa e conseqüência do mar. Disse que talvez sonhasse com a velhinha por nunca ter construído uma relação com seus parentes mais velhos, já que morreram antes do próprio nascimento. Bem ao contrário de Fábio, que viveu com o avô, mas nunca conheceu o pai. Nem nunca teve sonhos que expressassem alguma ausência. Marina falou sobre o seu primeiro beijo, com uma árvore bem molhadinha do jardim da sua casa, Fábio falou da prostituta com a qual se relacionou e depois não pagou, por já ter gasto todo o dinheiro com bebidas e cigarros. Marina sorriu e deixou à mostra os dentes brancos como leite. Olhou para ele como se visse nos outros olhos os vestígios de um vácuo de sentimentos.

Nunca mais se encontraram. Fábio tentou até telefoná-la algumas vezes para se despedir, para dizer “que bom que te conheci”, ou então, “que ruim que te conheci, vou ter de perder mais outro alguém que me fez tão bem”, mas o sinal do telefone era sempre de número inexistente. O que faria, agora¿ Voltou às ocupações diárias. Recebeu a proposta de trabalhar em uma empresa de telecomunicações (vai ver que a efervescência social proporcionou, pelo menos, algumas oportunidades), mas continuou a freqüentar os mesmos ambientes com as mesmas pessoas. Esqueceu, sim, daquela figura tão estranha, mas tão enovelada de aconchego que conheceu.

Certo dia foi para a livraria comprar uns livros de poesia erótica que já haviam lhe contado. Sentou na cafeteria. Pediu um café mentolado. Lembrou-se imediatamente de Marina, do cheiro da casa dela de armário antigo, do dia em que se encontraram e tomaram o café. Nunca sentiu tão intensamente o cheiro da menta naquele dia. Fábio sentiu o coração apertar, o medo de encarar a si próprio após tanto tempo de fugas e afogamentos alcoólicos. Lembrou dos amigos que teve, dos prazeres que sentiu, da decisão que tomou ao morar no centro urbano com a intenção de encontrar raízes, encontrando, apenas, galhos secos. Lembrou que vivia em um tempo de renovação, produção e descarte, de inundações de vazios.

2008-04-03T19:00:00.000-07:00

Sinto falta das facilidades de resolução de problemas tomadas pelos meus heróis de infância. Que tal uma ratoeira para um rato, um bico para o pica-pau, o zaz do Chaves, os poderes das powerpuff girls? Queria ter um teletransportador para um universo onde a gente pudesse tomar sorvete e não engordasse, correr, mas não cansar, ter mais tempo para estudar, ou, quem sabe, já nascer com o processo evolutivo do cérebro de Da Vinci. Queria um puta mundo mais legal.

Esse texto é perfeito, coloquei um trecho apenas. P. Mendes Campos se refere ao livro Alice no País das Maravilhas, observando alguns episódios para auto-reflexão. O tal livro é infantil, mas, ao mesmo tempo, não é.

"Os milagres sempre acontecem na vida de cada um e na vida de todos. Mas, ao contrário do que se pensa, os melhores e mais fundos milagres não acontecem de repente, mas devagar, muito devagar. Quero dizer o seguinte: a palavra depressão cairá de moda mais cedo ou mais tarde. Como talvez seja mais tarde, prepara-te para a visita do monstro, e não te desesperes ao triste pensamento de Alice: "Devo estar diminuindo de novo". Em algum lugar há cogumelos que nos fazem crescer novamente.E escuta esta parábola perfeita: Alice tinha diminuído tanto de tamanho que tomou um camundongo por um hipopótamo. Isso acontece muito, Mariazinha. Mas não sejamos ingênuos, pois o contrário também acontece. E é um outro escritor inglês que nos fala mais ou menos assim: o camundongo que expulsamos ontem passou a ser hoje um terrível rinoceronte. É isso mesmo. A alma da gente é uma máquina complicada que produz durante a vida uma quantidade imensa de camundongos que parecem hipopótamos e de rinocerontes que parecem camundongos. O jeito é rir no caso da primeira confusão e ficar bem disposto para enfrentar o rinoceronte que entrou em nossos domínios disfarçado de camundongo. E como tomar o pequeno por grande e o grande por pequeno é sempre meio cômico, nunca devemos perder o bom humor." Paulo Mendes Campos, Para Maria da Graça

Sem mim, senti

2008-04-03T18:49:00.001-07:00

Para mim tudo eras tu.
Teus olhos em mim
doeram deveras,
Vi-me mais perdida que dantes:
mais em ti, menos em mim.

Engoli meu choro, chá, xarope,
Vendo em ti minhas curas
com minhas drogas chulas,
Vendo em ti meus dedos – nos teus ventres,
minhas pernas entre as tuas,
meus olhos nos teus meio-passos mal-andados,
Mas minha mente meio-sã, bem consciente
Do que era livre e leve, e foi guardado
A sete chaves

Para eu te perder de ti
Perdendo-me de mim
A fim de nos possuirmos sem identidade
Criticidade
Ou que quer que fosse legítimo
ou definido.

2008-03-23T15:12:00.000-07:00

Cansei daquela papo contemporâneo de que as pessoas estão impacientes por viverem na era fast, das soluções rápidas, mas não é todo mundo que tem aquele pensamento de um monge tibetano. Vai ver que é porque a gente não vive no Tibet, né?

se o mundo não vai bem
a seus olhos, use lentes
... ou transforme o mundo.
ótica olho vivo
agradece a preferência

(Chacal)

adoro Chacal. as minhas contradições também.

2008-03-19T19:14:00.000-07:00

Não sou muito devota da Igreja Católica, na verdade nem gosto muito, mas Páscoa, é Páscoa. Chocolate é ótimo, mas estou de regime. Espero que, nessa atmosfera de renascimento, eu posso renascer junto, dentro de mim, com a mesma força, mas com mais paz. Espero mesmo. A gente acaba vivendo na maior correria, angústia, bababá, se apegando a alfinetes e grãos, e acaba se cortando e se perdendo no meio de sentimentos mínimos. O ser humano é uma bosta mesmo, porque a gente só pensa nas brevidades quando alguém morre, aí você se choca de verdade, passa 2 semanas falando da espiritualidade, da crueldade dos homens e um tempinho depois volta a ser homem. É uma delícia... Que nem ovo de chocolate.

Falando nisso... Pra mim existem seres alienígenas na Terra. Pensei até em escrever que passaram poucos homens de verdade aqui, tipo Jesus Cristo, Gandhi, Tiririca... BRINKS. haha. Mas aí eu me lembrei que Gandhi seria um homem, se não fosse tão enxuto, por isso acredito em espíritos grandiosos, pertencentes a patamares muito maiores que o nosso.

Tava lendo Dalai-Lama, alguns pensamentos dele. Sei pouco sobre Budismo, mas já li um livro excelente, com sugestões para o dia, sempre abro na sorte, quase-sempre me é útil. Sim, continuando, li uma pergunta que fizeram a ele, e a resposta, ao meu ver, foi fantástica.

"O que mais lhe surpreende na humanidade?" E ele respondeu: "Os homens... Porque perdem saúde para ganhar dinheiro, depois perdem todo dinheiro para recuperar a saúde. E por pensarem ansiosamente no futuro, esquecem do presente de forma que acabam por não viver nem o presente, nem o futuro. E vivem como se nunca fossem morrer...E morrem como se nunca tivessem vivido"

Pensem e comam chocolate. Enquanto eu vegeto, literalmente, em São José. Buá.

2008-03-10T07:01:00.000-07:00

"A história do homem e da Terra tinha assim uma intensidade que lhe não podiam dar nem a imaginação nem a ciência, porque a ciência é mais lenta e a imaginação mais vaga, enquanto que o que eu ali via era a condensação viva de todos os tempos. Para descrevê-la seria preciso fixar o relâmpago. Os séculos desfilavam num turbilhão, e, não obstante, porque os olhos do delírio são outros, eu via tudo o que se passava diante de mim, - flagelos e delícias, - desde essa cousa que se chama glória até essa outra que se chama miséria, e via o amor multiplicando a miséria, e via a miséria agravando a debilidade. Aí vinham a cobiça que devora, a cólera que inflama, a inveja que baba, e a enxada e a pena, úmidas de suor, e a ambição, a fome, a vaidade, a melancolia, a riqueza, o amor, e todos agitavam o homem, como um chocalho, até destruí-lo, como um farrapo."

Que lindo, Machado de Assis deveria ser um puta depressivo.
Isso é um pólen, diretamente das pesquisas botânicas de TT. Coloquei porque eu tava lendo aquele livro simpático Memória Póstumas, que eu morro de rir. hahaha. Brás começa a falar do dia em que ele nasceu: Mais uma flor na árvore dos Cubas. E eu fiquei pensando: "Nossa, isso foi muito poético e romântico". Então ele começa a falar da criação absurda e doente que ele teve, o capítulo acaba "Dessa terra e desse estrume que nasce esta flor". uahauha. Meu Deus, que péssimo. E esse pólen é tão, mas tão sem vida (aparentemente, ok), que me inspirei ao não postar uma flor colorida, sob o raiar de um lindo dia.
Tá bom, menos, Bárbara.

bjs

2008-03-02T12:01:00.001-08:00

Transparecem nas simples atitudes a nossa necessidade de expressão. Acordei num dia de quarta-feira, logo na quarta, aquele dia meio-semanal que não te deixa feliz por causa da distância para o fim de semana e o cansaço dos dois dias anteriores. Prefiro as sextas, porque mesmo você já estando suficientemente esgotada para mais um dia de esforços, o consolo reside no dia seguinte. Mas as quartas-feiras não têm muitas novidades, pura rotina e muito cansaço, que consome as energias de tentar ser agradável com os outros e com os próprios pensamentos. Um cansaço de causar investigações de um simples desenho das nuvens.
Foi numa quarta que eu acordei disposta a mudar a minha rotina. Abri os olhos, as cortinas, as janelas, os braços, a porta, pronta para abrir e abraçar oportunidades. Simples, mas oportunidades. Acendi um incenso – o aroma do incenso alivia almas irritadiças, desbloqueia a respiração -, tomei um banho gelado. Resolvi ligar o ventilador e permitir que o próprio vento me secasse, lembrei da minha avó. Ela sempre me dizia quando eu era pequena que as melhores coisas da vida aconteciam no seu ritmo natural, e lembrei que o gozo também era assim. Talvez vovó falasse a verdade. Deixei-me em paz. Secando.
Falando em vovó... Nessa quarta-feira meio-semanal, me deu umas saudades da infância! Isso não acontece sempre, sabe, pois tento controlar o instinto nostálgico, já que Tico e Teco, meus dois queridos neurônios, são danados a me trazer a tona lembranças, com direito a cheirinhos e melodias. Peguei algumas fotos do armário e vi o quanto eu era feliz. E não sabia. Já dizia Ataulfo Alves. Era gostoso o tempo em que não tínhamos passado para futucar, quando a barba do meu pai cheinha de espinhos era meu maior e melhor atrativo e a bolinha de carnosidade do dedo mindinho de mamãe, a minha compulsão. Os banhos de mangueira, caçar soldadinhos, lavar carro, patins, tardinha era gostoso. Era gostoso os tempos dos inhos.
E hoje só problemas pra resolver, personalidades para equilibrar, pressa pra tudo. Ô vida-pressa. Mas nesse dia resolvi me respeitar, pelo menos por um dia. Vi as fotos, guardei-as, estava perto do almoço, mas fui à sorveteria da esquina. A mulher do caixa me deu o cardápio, acabei escolhendo o sorvete mais bonito, com calda de morangobaunilhamentacaramelo com direito a chantilly, granulados, biscoito, nem me importei muito com o sorvete, mas aquela fotografia estava linda! E fiel: o sorvete tava uma delícia. Voltei para casa satisfeita, comigo.
Voltei bem infinito particular e, por isso, resolvi escutar Marisa Monte. Marisa me parece ser tão limpa. Vai ver que é porque ela é vegetariana. Queria ser vegetariana, mas não consigo, porque quando eu como somente verduras e soja, fico logo com fome, aí acabo me afundando em porcaria. Já consegui passar uns dois meses sem comer carne, só que desisti também porque é muito chato ter de mudar o almoço da casa dos outros só porque você não quer comer carne. Mas Marisa me parece muito limpa. E escutei durante um bom tempo, ela é prática, sabe, e simples. Às vezes cansa um pouco ler Caio e Clarice, porque eles não propõem muitas soluções, freqüentemente falam de dor e incongruências, e eu deveria evitar essas leituras, porque sou tendenciosa para essa polaridade meio negativa. Nessa quarta resolvi fazer diferente.
Chegou de tardinha, vi um filme gostoso. Desses meio comédias românticas que eu raramente vejo. Dei umas risadas legais, é bom trocar um pouco. O cara da locadora deve achar que minha vida amorosa é pouco emocionante, porque eu sempre fico ajoelhada na parte de drama, nunca procuro um filme light. Nessa quarta ele deve ter estranhado. De noitinha, comi macarronada com suco de maracujá, depois maçã, para limpar os dentes.
Essa quarta foi, sim, bem meio-semanal, cronologicamente. De mim, dependeu a vontade de abrir ou fechar os olhos quando eles estavam fechados, dependeu de mim o cheiro do meu quarto, a trava dos meus músculos, a temperatura do meu corpo. Fui eu quem escolhi, antes de comer a maçã, o cheiro posterior da minha boca. Mudei algumas leituras, alguns filmes, alguns enjoys. Que não são necessariamente ações para soluções, mas possibilidades. E foram nessas pequenas ações que transpareceram a minha necessidade de expressão. A vontade de mostrar a mim mesma que tenho, sim, uma força gigante, atrativa e entranhada dentro de mim.

2008-02-27T06:18:00.000-08:00

O bom é que todo mundo tem uma piadinha sexual pra cada momento, sei não. Júlia, por exemplo, já substituíu por completo o amor pelo sexo. Nunca chegue com cara de que viu um cavaleiro medieval em um cavalo branco, porque ela manda logo você dar a "priquita". Isso ae. Não é pipiu, nem vagina, nem pi-ri-qui-ta. É priquita. Se a gente tá na aula de química, sem entender nada, e Augusto sabe as respostas, é porque ele já "deu" no Cefet. Até Luiz Neto, nosso queridésimo professor, com o M (mi) X D (dê) - (coeficiente de atrito dinâmico), pede um casquinho.
E o melhor é que não tem uma piadinha dessas que não cause uma risadinha, nem que seja sarcástica, ao lembrar da noite anterior. ¬¬' Laura fica vendo uns certos vídeos no Youtube e fica variando pelo MSN. Cris, ainda bem, passou um pouco das crises de ninfomania, mas eu ainda tenho que agüentar aqueles electros tipo sextasy, star 69, satisfaction, eurotrashgirl, fuckmei'mfamous que ela escuta. Olhe, sei não.
Eu tô (re) lendo aqui esse meu post. Tá parecendo um manifesto anti-sexualismo. Pense, daqui a pouco eu ponho um - sou frígida, gentem, e daí? (não, hein). Tô falando das piadinhas infames que todo mundo ri pra caralho não sei por quê - tá, eu também rio. Mas continuo sem saber por quê. A galera gosta de fazer uma carinha de hahaeuseioquantoissoébomgentem. E quem fizer mais cara de safado, quem soltar a melhor piada, é o melhor de cama, né? u.u
Falando nisso, Madonna se supera. Não na cama, nos clipes (embora talvez na cama também). Enfim, além de ter produzido vários clipes bastante sexuais, um deles foi considerado pela MTV o mais sexual de todos os tempos. Tão sexual que não foi exibido na TV por causa da censura. HAHA. E hoje eu tava vendo Hollywood no Youtube. Ela realmente se supera. Até sexo com o telefone Madonna, vestida de Monroe no clipe, tenta praticar. oO Hm. Olha as fotos.

Aquela propaganda do "Homens, cuidado, vocês vão virar geléia" é tão a cara dela.